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La Traumatóloga Geek, Granada (2026)

25/03/2026

El duelo más esperado del año con fisioteduca

Déjate un likeazooo porque ha sido faaacil y sencillo

25/03/2026

Después de tanto tiempo… por fin está en mis manos. HOMO IMPERFECTUS.
Horas robadas, dudas, correcciones y mucho café convertidos en algo.

¿Quieres que te cuente cómo fue escribirlo… o que te lea un fragmento?

25/03/2026

MI PERRO SE VA A LLAMAR GAUSS

El otro día estaba con Mireia Cabañes y soltó una frase que me dejó pensando: “La palabra normal no me gusta.”

Y la entiendo. Viniendo de alguien que con 7 años le dijeron que tenía un sarcoma de Ewing y perdió una pierna, lo raro habría sido que le gustara.

Pero entonces mi cerebro hizo lo de siempre. Se fue a las matemáticas.
Porque “normal”, en estadística, no es un insulto. Es una posición en una curva.

La campana de Gauss. Ese matemático alemán del siglo XIX que nos enseñó que si mides cualquier cosa en mucha gente (altura, peso, notas de un examen, lo que quieras), la mayoría se agrupa en el centro.

Unos pocos se van a los extremos. Y si dibujas eso en un gráfico, te sale una forma de campana.

El centro gordo es “lo normal”. El montón. Donde estamos casi todos. Los matemáticos lo acotan con algo llamado desviaciones típicas.

El 95% de la gente cae dentro de dos desviaciones a cada lado del centro. Si estás ahí, eres normal. Estadísticamente hablando.

En el MIR y en la carrera lo normal era obsesionarse con esa curva. Con la parte estrecha de la derecha donde solo llegan los que se salen de la media.

Era todo lo que queríamos.
Dios mío, pocos quebraderos de cabeza más terribles que Gauss y su maldita campana.

Pero hay algo que se nos olvida siempre.
La campana es simétrica.

Tiene dos colas. En una están los que destacan. En la otra, los que caen. Y no eliges en cuál te toca estar.

A Mireia le tocó el extremo malo. Sarcoma de Ewing con 7 años. Fuera de toda normalidad posible.

Y decidió cruzar la campana entera hasta el otro lado. Subcampeona del mundo de surf adaptado. Con una pierna.

Resulta que estar fuera de lo normal no es bueno ni malo. No tiene dirección. Hasta que tú se la das.

PD: Siempre he tenido la fantasía de llamar a mi perro Gauss. Por hacer justicia poética, más que nada.

24/03/2026

Con Belén, nadadora olímpica y campeona en Special Olympics, y Fran, delantero del Real Betis, dos deportistas que demuestran disciplina y talento.

Grabado con Toni Pérez Fisioteduca , este vídeo es una reivindicación:
Las personas con síndrome de Down tienen sueños y merecen el mismo respeto y trato que cualquiera.

Basta de subestimarles.
Gracias infinitas a Down España por su lucha.

24/03/2026

ME FELICITABAN MIENTRAS YO LLORABA

Madrid. 2015. Acabo de elegir plaza MIR.
La gente a mi alrededor sonríe, me abraza, me da la enhorabuena. Se supone que este es uno de los días más felices de mi carrera.

He elegido en el primer turno, en el que quiere estar todo el mundo. Y yo estoy llorando. Y no de alegría, sino de rabia.

Porque la plaza que he elegido no es la que quería. Porque mi pareja iba a estar en otra ciudad. Porque acabo de elegir la carrera sobre el amor. Y sé lo que esa decisión me va a costar.

Que es lo que acabó costándome.

En unas semanas elegiréis plaza los nuevos MIR. 9.276. Récord histórico. Y muchos de vosotros vais a sentir lo que sentí yo.

Esa mezcla de alivio y desgarro que nadie te cuenta en la academia.

Esto es lo que me habría gustado que alguien me dijera mi primer día:

Aparece donde no te necesitan. Necesitaban médicos en la planta de COVID. Yo me presenté con un cutre fonendo de la planta de traumatología. Nadie me pidió que fuera. Fui. Al día siguiente el adjunto de interna mandó un whatsapp al grupo. Gracias.

A veces la mejor carta de presentación es simplemente estar ahí.
Prepárate como si la vida de tu paciente dependiera de ello. Porque depende.

Acepta la crítica más dura y úsala. Un adjunto me dijo que iba por detrás de mis compañeros en suturas. Practiqué hasta que mis dedos lo hacían a oscuras. No para demostrar que se equivocaba. Para asegurarme de que no volviera a tener razón.

Encuentra a tu gente. No a los que te dicen lo que quieres oír. A los que ponen su nombre junto al tuyo. A los que mandan emails defendiéndote sin que se lo pidas.

Y cuida a quien te acompaña. Porque va a sacrificar cosas que no puedes ni imaginar. Mañanas en soledad. Navidades sin ti. No les dan un título por eso. Cuídalos igualmente.

La residencia te va a costar más de lo que crees. También va a ser una de las mejores experiencias de tu vida.

Hoy me dedico a lo que me gusta. Y si pudiera volver a aquel día de 2015, elegiría igual.

Con rabia, eso sí. Pero igual.

23/03/2026

EL HUESO QUE NUNCA SE ROMPE

Estoy sentimental. Aviso. La chapa de hoy va a ir por ahí.

En la Fundacion Cajasol me preguntaron si yo soy más de romper corazones o de que me rompan el corazón. O algo así.

Pero un día antes, alguien a quien admiro muchísimo, me dijo que la vida no te da lo que quieres, sino lo que necesitas.
Creí que era una frase bonita de esas que se comparten en redes con fondo de atardecer.

Hasta que empecé a pensar.
En traumatología tenemos nuestra la Ley de Wolff. Básicamente dice que el hueso se fortalece cuando lo sometes a carga. A estrés.

Un hueso que no camina, que no se cae… se vuelve frágil. Poroso. Se rompe con un tropiezo ridículo. Lo veo cada semana. Caderas que se fracturan porque sus dueños dejaron de moverse. De vivir.

Y con el corazón pasa lo mismo.
Yo me he equivocado de ciudad. He amado a quien no era. He cambiado de rumbo cuando parecía que todo estaba decidido. He perdido trenes que creía que eran el último.

Y no me arrepiento de nada.
Porque cada error me dejó algo. Cada desvío me llevó a un sitio que no estaba en el mapa. Cada corazón roto consolidó más fuerte que antes.
Como el callo de fractura.

El cuerpo aprende del golpe y refuerza justo donde duele.
No somos una línea recta. Somos un callo de fractura.

Y la única forma de no romperse nunca es quedarse en el sofá.

Que, curiosamente, es la mejor manera de romperte del todo.

22/03/2026

Tu médico puede predecir si tendrás Alzheimer dentro de 10 años dándote la mano. Sí. Porque tu fuerza de agarre no es solo fuerza; es el reflejo directo de si tu cerebro se está muriendo en vida. Neurocientíficos lo confirman.

Eugen Sandow curaba la depresión levantando pesas hace 130 años. Nosotros sigamos esperando a la pastilla mágica. Nuevo vídeo en el canal sobre cómo tu bíceps protege tu memoria (o cómo la inactividad es el sonido del olvido)

22/03/2026

LA MUERTE SONRIENTE (y lo que tiene que ver contigo)

Ayer, un poco sin venir a cuento, me vi envuelta en una conversación sobre rabdomiólisis. Es lo que pasa cuando tus músculos se destruyen tan rápido que sueltan su contenido al torrente sanguíneo. Mioglobina, potasio, fósforo. Veneno puro para los riñones. Tu propio músculo envenenándote.

Y esto, como casi todo lo que merece escribirse, tiene una historia. En 1941 las bombas n***s caen sobre Londres.
Un reumatólogo llamado Eric Bywaters está en el hospital cuando empiezan a llegarle pacientes rescatados de entre los escombros. Ojo: reumatólogo.

Los pacientes llegaban estables. Parecían los más sanos de la sala.
Y se morían.
Horas después. Colapso circulatorio.

Los británicos lo llamaron smiling death. Muerte sonriente. Porque el paciente que te sonreía por la mañana estaba mu**to por la tarde. Y nadie entendía por qué.

Bywaters sí lo entendió. El problema no era el aplastamiento. Era el rescate. Al liberar la presión, el músculo destruido volcaba toda su porquería al torrente sanguíneo de golpe. Lesión por reperfusión. Los riñones colapsaban intentando filtrar.

Lo publicó en el British Medical Journal. Y cambió la medicina de guerra.

¿Y qué tiene que ver esto contigo?
Fácil. No necesitas que te caiga un edificio encima para provocar una rabdomiólisis. A veces basta con hacer muchísimo más ejercicio del que acostumbras. Con esa media maratón de que no ha entrenado nunca. O con querer hacer en una tarde lo que deberías haber construido en meses.

Con esos propósitos de marzo romano que te comenté hace dos días.

El ejercicio, como escribir un libro o como cortejar a una dama, a veces, es cosa de insistir.

21/03/2026

En la Inglaterra victoriana, un médico hizo algo radical: tratar con dignidad a quienes nadie quería mirar.

Demostró que podían aprender, trabajar… vivir. La genética tardó un siglo en explicarlo. Él ya lo sabía.

Su legado no es un nombre, es una idea: todos merecen una oportunidad. Y cada 21 de marzo lo recordamos.

21/03/2026

¿CÓMO ES POSIBLE QUE LA INGLATERRA DE 1863 FUERA MÁS PROGRESISTA QUE NOSOTROS?

En 1863, un médico inglés llamado John Langdon Down estaba harto.

Harto de ver gente encerrada en asilos. Gente a la que la sociedad había descartado. Los llamaban "imbéciles" e "idiotas". No como insultos, sino como diagnósticos. Eso era la medicina entonces.

Langdon Down observó que algunos de estos pacientes tenían características físicas similares entre sí. Rasgos comunes. Miró, anotó, documentó. Identificó una condición que otros no veían porque no se molestaban en mirar.

Y entonces hizo algo raro: en vez de archivar el descubrimiento, los sacó de los asilos. Les dio trabajo. Algunos aprendieron a leer.

Hoy es el 21 de marzo. Suena bonito, ¿verdad? Pero el número no es casualidad. El síndrome de Down es trisomía 21. Tres cromosomas 21 en lugar de dos. Por eso celebramos hoy: 21/3.

Langdon Down lo identificó en 1863 sin genética, sin biología molecular, sin nada.
Hoy tenemos amniocentesis. Ecografía de alta resolución. Diagnóstico prenatal que funciona.
Y hoy, en los países desarrollados, el 90% de personas diagnosticadas de síndrome de Down no nacen.

Un tío sin tecnología apostó por la oportunidad. Nosotros apostamos por la selección.

20/03/2026

RM (Kim Namjoon) se lesionó el tobillo ensayando para el BTS Comeback Live ARIRANG en Gwanghwamun. 260.000 personas esperándole. Y sale al escenario igualmente.

Soy traumatóloga y os cuento su diagnóstico.

¿Dos semanas de recuperación para volver a bailar como BTS? Ni de broma. Os cuento por qué.
¿Tú qué harías?

20/03/2026

EL EQUINOCCIO, UN BATIDO DETOX Y UNA RODILLA ROTA

Hoy es 20 de marzo. Equinoccio de primavera. Así que

¡Feliz año nuevo!

No, no estoy borracha.
Para los romanos, el año empezaba en marzo. El mes de Marte, dios de la guerra. De hecho, si te fijas, septiembre significa “mes séptimo.” Octubre, octavo. Noviembre, noveno... y así. Cuenta desde marzo. Cuadra todo.

¿Y por qué cambió? Por culpa nuestra.
En el 153 a.C. Roma estaba en guerra con los celtíberos. Les estaban dando tal paliza que los cónsules romanos no llegaban a tiempo. Se elegían en marzo, viajaban hasta Hispania y cuando llegaban ya era otoño. Así que el Senado movió el inicio del año a enero. Para tener más tiempo de venir a pegarnos.

Y no les sirvió de mucho.
Pero eso no es lo que te quería contar. Es que me lío con la historia, no puedo evitarlo.

Lo que te quería contar es que yo sé qué época del año es sin mirar el calendario.
Me basta con ver quién entra por la puerta de urgencias.

Porque cada primavera aparecen. Los runners de marzo. Cuatro meses en el sofá y de repente salen a correr como si les persiguiera un oso. Con unas zapatillas del 2019. Sin calentar. Sin progresión.
El catálogo es siempre el mismo: fascitis plantar, periostitis tibial, roturas fibrilares, tendinopatías rotulianas.

Después de no correr ni al autobús desde noviembre.

La palabra equinoccio viene del latín aequinoctium. Noche igual. Lo único que se equilibra hoy es la luz. No tus chakras.

Lo que sí equilibra tu cuerpo es algo mucho menos glamurosor: moverte. Todos los días. Con cabeza. Sin osos persiguiéndote.

A lo mejor la felicidad está en una sentadilla.
O en salir a caminar sin destrozarte.

La Traumatóloga Geek

25/03/2026

25/03/2026

25/03/2026

24/03/2026

24/03/2026

23/03/2026

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20/03/2026

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