Bruno Brochard - Hypnose Humaniste et Réflexologie Plantaire

19/11/2025

— Je suis maintenant devenu incroyablement fort, car j’ai construit une armure émotionnelle et sociale qu’aucune attaque ne peut entamer. Plus personne ne peut vraiment m’atteindre.
— Tu es donc devenu expert en stratégies de sauvegarde de ton ego. Tu as donc encore très peur.
— Mais il faut être fort tout de même dans ce monde !
— N’est pas fort celui qui s’entoure de ses remparts, mais celui qui les a détruits (de même qu’il a déposé ses carapaces et boucliers). Celui qui a entrepris la déconstruction des cachots où rampent ses vices, et des temples qu’il a bâtis pour ses vertus.
— Mais alors sans remparts, ni armure, nous devenons perméables à la malveillance des autres !
— Il n’y a pas réellement de malveillance, mais uniquement des blessures que chacun exprime, dont les peurs et la souffrance sont les symptômes. Aussi ce sont tes blessures, qui nécessitent la construction de remparts, qui auront pour principale conséquence de t’éviter la résolution de celles-ci. Tu es devenu non seulement imperméable à ce que tu appelles malveillance et attaques, mais à tout ce dont ce cloisonnement égotique te prive : A la beauté de ta souffrance, et de tes peurs. A ta relation avec elles, et à ta capacité de leur sourire, de les accepter, et de t’aimer pour les transmuter.

🙏 Stephan Schillinger©️ 📚 Extrait des livres « Par un Curieux Hasard » disponibles sur curieuxhasard.com/boutique (illustration : vladimir fokanov)

19/11/2025

Pendant la majeure partie de sa vie, on l’appelait « la f***e d’Inverloch », « la sorcière du phare », « l’ermite aux étranges machines ». On murmurait son nom comme s’il s’agissait d’un fantôme hantant le bord de mer.

Mais Elara Cunningham n’était pas f***e.
C’était une scientifique — en avance de plusieurs décennies sur son temps.

Elle était née en 1885 sur la côte rocheuse du nord de l’Écosse, où les tempêtes ne se contentaient pas d’arriver : elles attaquaient. Presque chaque hiver, des navires se fracassaient contre les falaises déchiquetées, leurs débris rejetés sur le rivage comme des promesses brisées. Enfant, Elara les observait depuis sa fenêtre, le cœur serré chaque fois qu’elle voyait des familles pleurer ce que la mer venait d’emporter.

Très tôt, elle décida qu’elle trouverait un moyen de résister à l’océan.

Tandis que les autres filles apprenaient la broderie et les hymnes, Elara étudiait les cartes des marées et les modèles de vent. Elle démontait des horloges et des montres de poche, fascinée par la façon dont les engrenages pouvaient transformer le chaos en ordre. Elle passait des heures à dessiner d’étranges inventions — systèmes d’alerte, jauges de vagues, amplificateurs de signal — des idées bien au-delà de ce qu’une « jeune femme convenable » était censée imaginer.

Son esprit était un phare à lui seul.

À vingt et un ans, elle s’installa dans une vieille maison en pierre abandonnée près des falaises — un endroit que tout le monde évitait. Elle y installa des tuyaux en laiton, des engrenages, des leviers, des contrepoids et de petites turbines le long des fenêtres. Les villageois pensaient que c’était des symboles de sorcellerie. C’était en réalité des expériences de météorologie et de prévision précoce des tempêtes.

Mais le monde n’était pas prêt pour elle.

Chaque fois qu’elle présentait ses inventions au conseil local — son plan pour une bouée mécanique de mesure des vagues, ses croquis d’un amplificateur de corne de brume rotatif — on se moquait d’elle. On lui disait que les tempêtes étaient « la main de Dieu », que les femmes ne devaient pas s’occuper des sciences des hommes, qu’aucune machine ne pourrait dompter la mer.

Ils ne la comprenaient pas.
Ils n’essayaient même pas.

Et l’incompréhension finit toujours par devenir de la peur.

Les enfants se lançaient des défis pour courir devant sa maison. Les pêcheurs faisaient un signe de croix lorsqu’elle passait. Quand elle achetait du laiton, le commerçant posait les pièces sur le comptoir sans les lui remettre. Les rumeurs fleurissaient comme de mauvaises herbes.

Elle les ignorait toutes.

Une nuit d’hiver 1913, la pire tempête en cinquante ans s’abattit sur Inverloch. La foudre frappa le phare, brisant son faisceau. Les vagues engloutirent le port. Un grand cargo — le Hawthorne Star — fut poussé vers les rochers, impuissant dans l’obscurité totale.

C’est à ce moment-là que les machines d’Elara s’éveillèrent.

Elle avait passé des années à les perfectionner, à les tester en secret, à ajuster chaque engrenage, chaque poulie. Quand le vent atteignit une certaine vitesse, son système déclencha une immense corne de brume qu’elle avait construite elle-même. Quand la pression atmosphérique chuta suffisamment, son phare fait maison — actionné par des poids, des miroirs et une lentille polie à la main — s’illumina, perçant les ténèbres.

Ses inventions rugirent sur toute la côte.

L’équipage du Hawthorne Star affirma plus t**d avoir vu une lumière étrange et brillante fendre la tempête — juste assez pour leur permettre d’éviter les falaises et de gagner des eaux plus sûres jusqu’au lever du jour.

Sans Elara, ils auraient péri.

Mais au matin, quand les villageois réalisèrent que le navire avait survécu, ils ne se précipitèrent pas pour la remercier.

Ils l’accusèrent.

Ils prétendirent qu’elle avait « invoqué la tempête », que ses machines avaient offensé Dieu, que les lumières étranges provenant de sa maison relevaient de la sorcellerie, pas de la science. La peur reprit le dessus, plus bruyante que la raison.

Elara ne répondit rien. Elle ferma simplement ses volets et retourna à son travail.

Elle mourut en 1942, seule dans sa maison de pierre face à la mer. On disait qu’elle passait ses dernières années à parler au vent. Ce qu’ils ignoraient, c’est qu’elle envoyait ses recherches — des milliers de pages de schémas, de formules et de mesures — aux universités d’Écosse, espérant que quelqu’un, un jour, les lirait.

Pendant des décennies, ses papiers restèrent ignorés dans des cartons d’archives.

Puis, longtemps après sa mort, un chercheur en tempêtes tomba dessus. Il fut stupéfait. Son design de bouée annonçait les bouées modernes. Son système d’alerte déclenché par la pression ressemblait étrangement aux premières sirènes météorologiques. Son amplificateur lumineux évoquait des prototypes conçus des décennies plus t**d.

Elle n’était ni sorcière ni f***e.
Elle était une pionnière.

Aujourd’hui, sa maison est devenue un musée de météorologie côtière. Ses machines sont restaurées, son nom honoré, son génie enfin reconnu. Les villageois qui jadis la craignaient racontent désormais la vérité à leurs enfants :

Elara Cunningham n’a jamais essayé de contrôler la mer.
Elle a essayé de les en protéger.

Elle a vécu incomprise —
mais son héritage, lui, est d’une clarté éclatante.

19/11/2025

HOMMAGE À TAL SCHALLER - Soirée spéciale en direct
Jeudi 20/11/25 à 20h (heure européenne)

Notre ami Tal Schaller a rejoint les anges mardi 18 novembre au matin. Nous allons rendre hommage ce jeudi 20 novembre à Christian Tal Schaller, un médecin qui a passé sa vie à aider l'humanité à se maintenir en bonne santé, mentale, émotionnelle et physique.

18/11/2025

L’actrice et humoriste, à l’affiche du film de Sébastien Betbeder, estime que l’“inadaptation” peut être une forme d’insoumission : refuser les cases, retrouver les liens, et avancer à son rythme.
➡️ https://l.franceculture.fr/0VD

18/11/2025

18/11/2025

Pendant la majeure partie de sa vie, on ne l’appelait pas par son nom.
On l’appelait « la fille de Lantern Street », « la femme à la porte rouge », « celle qu’on croise sans regarder ».
Et pendant longtemps, l’Histoire a cru que c’était tout ce qu’elle était.

Mais derrière ces étiquettes murmurées se cachait une femme qui a sauvé plus de vies que tous les hommes qui la jugeaient ne le feraient jamais.

Son nom était Lila Hart.

Elle est née en 1874, dans une ville minière où l’air était saturé de poussière de charbon et où l’avenir était toujours plus court que les hivers.
Sa mère est morte quand elle avait douze ans.
Son père l’année suivante, dans un éboulement de mine.
Et, d’un coup, Lila comprit que le monde n’avait aucun plan pour les filles sans argent et sans famille.

À quinze ans, elle accepta le seul travail qu’on lui proposait.
Non pas parce qu’elle le voulait — mais parce qu’elle voulait vivre.

Les femmes de Lantern Street lui apprirent à survivre. Elles lui apprirent à rester en sécurité, à lire l’expression d’un homme avant qu’il ne parle, à fermer une porte à double tour en un instant.
Mais Lila avait quelque chose qu’elles n’attendaient pas : un esprit aiguisé, et un cœur qui n’avait pas encore durci.

Elle écoutait.
Elle observait.
Elle faisait attention d’une manière que peu de gens savent faire.

Un hiver, une terrible fièvre balaya le camp minier. Les familles étaient coincées dans leurs maisons glaciales. Le médecin était à 80 kilomètres, bloqué par la neige.
Des enfants mouraient. Des mères déliraient.
Et les hommes — durs, fiers, exténués — refusaient de demander de l’aide.

Mais Lila n’attendit pas qu’on la sollicite.

Elle avait déjà vu la maladie, celle qui avait emporté sa mère. Elle en reconnaissait les signes : la toux qui râle, le front brûlant, le corps qui tremble.
Elle se souvenait des herbes utilisées par les femmes plus âgées.
Elle se souvenait comment faire baisser une fièvre, nettoyer une blessure, maintenir quelqu’un en vie pendant une nuit qu’il n’aurait autrement pas traversée.

Alors elle alla de porte en porte, un seau d’eau dans une main et un panier de linges et d’herbes dans l’autre.

Certaines portes claquèrent devant elle.
Certaines personnes murmurèrent des insultes.
Mais d’autres étaient trop désespérées pour refuser l’aide de quiconque — de quiconque — assez compatissant pour frapper.

Lila resta au chevet des malades pendant des jours, essuyant les fronts, préparant des cataplasmes, murmurant des paroles rassurantes aux enfants effrayés.
Elle donna de la soupe aux mères trop faibles pour tenir une cuillère.
Elle apporta du bois aux familles incapables d’en couper.
Elle aida à enterrer ceux qu’elle ne put sauver.

On disait qu’on la voyait marcher dans les rues gelées à toute heure de la nuit, son manteau battant derrière elle comme une aile déchirée.

Au printemps, la fièvre tomba.
Des dizaines de familles survécurent parce que Lila avait refusé d’accepter que sa vie valait moins que la leur.

Mais la gratitude brûle vite dans les lieux fondés sur l’orgueil.

Quand le danger fut passé, les gens recommencèrent à éviter son regard.
Les dames de l’église traversaient la rue.
Les femmes des mineurs murmuraient derrière leurs gants.
Des hommes qui lui devaient la vie de leurs enfants refusaient toujours de prononcer son nom en public.

Lila ne les affronta pas.
Elle continua simplement à vivre.

Des années plus t**d, la mine explosa — encore une fois.
Les lanternes tombèrent. Les galeries s’effondrèrent. La fumée envahit le ciel.
Ce fut la pire catastrophe que la ville ait connue.

Et une fois de plus, ce fut Lila qui courut vers le feu.

Elle aida à sortir les hommes des décombres.
Elle nettoya des blessures avec sa propre manche quand elle manqua de tissu.
Elle défonça des portes verrouillées avec son épaule.
Elle traîna des corps inconscients à travers la fumée jusqu’à ce que ses poumons brûlent.

Ce jour-là, quelqu’un nota son nom.
Un journaliste venu de la ville la plus proche.
Il était venu couvrir la catastrophe et vit une femme couverte de suie, les gants déchirés, les mains en sang, sauver des hommes deux fois plus grands qu’elle.

« Mademoiselle Hart, lui demanda-t-il, êtes-vous infirmière ? »

Elle hésita.
Jamais personne ne lui avait demandé qui elle était — seulement ce qu’elle était.

« Non », répondit-elle doucement.
« Je suis juste quelqu’un qui ne détourne pas le regard. »

L’article devint national.
Pour la première fois, le monde entendit son vrai nom.

Des hôpitaux la contactèrent.
Des associations lui écrivirent.
Des femmes qu’elle n’avait jamais rencontrées l’appelèrent une héroïne.
Une fondation lui offrit de financer des études pour devenir infirmière diplômée.

Lila accepta.
Elle quitta Lantern Street.
Elle échangea la chambre à la porte rouge contre des couloirs aseptisés, des manuels, des tabliers blancs et des lits qui ne se verrouillaient pas.

Elle devint l’une des premières infirmières diplômées de son État.

Elle passa le reste de sa vie à travailler dans des services pour enfants, dans des cliniques gratuites, dans des endroits où les gens étaient aussi oubliés qu’elle l’avait été.
Elle ne se maria jamais.
Elle ne chercha jamais la célébrité.

Mais chaque médecin ayant travaillé avec elle disait la même chose : elle avait un don qu’aucune formation ne pouvait enseigner.

Lila Hart mourut en 1931.
Les journaux l’appelèrent une pionnière.
La ville qui lui avait autrefois refusé un nom construisit une plaque avec toute son histoire gravée dessus.

Aujourd’hui, personne ne se souvient des insultes lancées à sa fenêtre.
Personne ne se souvient des regards détournés quand elle passait.

On se souvient de la fille qui sauvait les malades.
De la femme qui courait vers les flammes.
De l’infirmière qui refusait de détourner les yeux de la souffrance — parce qu’elle savait ce que cela faisait d’être invisible.

Elle a vécu la majeure partie de sa vie dans l’ombre.
Aujourd’hui, le monde la voit clairement.

Et le spectacle est extraordinaire.