15/05/2025
Se faire plaisir sans attendre des autres...c'est ne plus prendre le risque d'être toujours déçue et d'être heureux (se) 🤩
Le jour de mes 60 ans, j’ai enfilé une robe rouge en espérant des compliments — mais les paroles glaciales de mon mari m’ont fait pleurer.
Je m’étais préparée pour ce jour comme une jeune fille pour son bal de fin d’année.
Un mois plus tôt, j’avais choisi une belle robe — rouge, élégamment drapée, juste en dessous du genou.
Pas vulgaire, mais remarquable.
Cela faisait des années que je n’avais pas porté de couleurs vives.
Mais cette fois, je voulais me sentir vivante. Me sentir femme.
Pas seulement grand-mère ou maîtresse de maison.
Je m’étais coiffée, j’avais fait venir une maquilleuse à domicile.
J’avais acheté mon parfum préféré, celui qu’il m’offrait autrefois.
La table était presque prête : salades, gâteau, les petits-enfants riaient, ballons à la main — tout était comme il fallait.
Du jazz flottait dans la pièce. Des roses rouges dans le vase.
Il est entré dans le vestibule, s’est déchaussé difficilement, et a jeté un regard vers moi.
— Et tu vas où habillée comme ça ? — a-t-il dit froidement. — Tu ne montes pas sur scène. Ce n’est plus de ton âge.
J’étais au milieu de la pièce, le sourire figé.
— Je pensais… être jolie, — ai-je murmuré.
Il a soufflé bruyamment et m’a contournée. Même pas un ba**er.
Je me suis enfermée dans la salle de bain. J’ai pleuré. Le mascara a coulé.
Soixante ans. Je n’attendais que de la tendresse… une parole douce, un regard chaleureux.
Pas de cadeau coûteux — juste quelque chose qui dise :
« Tu es, et resteras, ma bien-aimée. »
Mais dans ses yeux, il n’y avait plus rien.
Comme si à ses côtés, je n’étais plus qu’un meuble.
Quarante ans de vie commune. Des enfants, des dettes, des maladies.
Je l’ai soutenu. Il me parlait rarement avec douceur, mais je mettais cela sur le compte de la fatigue.
Je pensais qu’un jour, ça changerait.
Les années ont passé. Et moi, peu à peu, je suis devenue invisible.
Ce jour-là, j’ai compris qu’il n’y avait plus rien à attendre.
Je me suis démaquillée, j’ai enfilé un pull gris et un jean.
Je suis sortie accueillir mes invités, allumé les bougies.
Les petits-enfants riaient, sans savoir que le cœur de leur grand-mère était en miettes.
Mes enfants faisaient semblant de ne rien voir...
T**d le soir, une fois tout le monde parti, j’ai rangé la vaisselle et suis allée me coucher.
Il était affalé sur le canapé, regardant le football.
— Tu ne m’as même pas souhaité mon anniversaire, — ai-je glissé à voix basse.
— Je t’ai offert un mixeur. Tu veux quoi de plus ? — a-t-il rétorqué, sans détourner les yeux de l’écran.
— Peut-être… autre chose, — ai-je répondu, en souriant tristement.
Le lendemain, je me suis levée tôt.
Sur la table de la cuisine, une note :
« Chez maman. Je rentre cet après-midi. »
Je me suis levée.
J’ai remis ma robe rouge.
Je me suis regardée dans le miroir.
Et là, j’ai compris : je peux encore être belle. Je peux encore vivre, non pas pour quelqu’un, mais pour moi.
Je me suis servi un café.
J’ai ouvert mon ordinateur portable… et j’ai commencé à chercher un voyage pour l’Italie.
Pourquoi pas ? Je ne suis pas vieille.
Je suis libre.
Et je mérite mieux qu’un mixeur cassé et des reproches. 💕
