10/14/2025
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Elle s'appelle Sara et elle a 9 ans.
9 ans. L'âge merveilleux où l'on croit encore que tout est possible.
L'âge, où normalement notre seule préoccupation est de sauter pieds joints sur une marelle dessinée à la craie.
Un âge qui court, qui rit, qui rêve et qui dessine des licornes multicolores ou des chevaux au galop sur des feuilles blanches.
L'âge des arcs-en-ciel dans le cœur, des gâteaux d'anniversaire partagés avec les copines, des "quand je serai grande"...
Mais Sara ne deviendra jamais grande.
Parce qu'elle n'avait pas la même taille de pantalon que toutes les autres, parce que son ventre n'était pas aussi plat, parce qu'elle n'avait pas les jambes aussi fines ou la taille marquée que les autres gamines de l'école.
Parce que Sara était plus lourde que les autres filles de sa classe, elle deviendra aussi légère qu'une bulle de savon qui s'élève vers le ciel.
Sara aurait pu s'appeler Aurélie. Ou Lola, Julie, Marie, Fatima, Antoine, Johan, Cindy...
Ça pourrait être votre fille, votre neveu, votre meilleure amie, votre sœur, votre mère...
Le poids des mots est plus destructeur qu'une gifle. Plus dévastateur qu'un tsunami, plus violent qu'un coup de poing en plein milieu du bide.
Parce qu'ils l'ont humiliée, insultée, moquée.
Parce que son corps a été la cible de toute une cour de récréation...
Parce qu'on lui a répété tous les jours qu'elle était grosse, Sara aura 9 ans pour toujours. ⭐️
💪🩵
