14/12/2025
**Heute mal wieder was zum nachdenken** vergesst Eure Eltern niemals....irgendwann wird wie bei uns der Stuhl für immer leer bleiben....viel zu früh, zu schnell, zu überraschend um es zu begreifen......** Mit gutem Gefühl und Gewissen können wir sagen dass wir unsere Eltern und Großeltern nie vergessen haben. Sie waren immer und sind gerne gesehene Gäste an unserem Tisch und in unserem Haus**
Niemand hat mir gesagt, dass ich nicht erwartet wurde. Das war das Schlimmste daran.
Ich bin einundsiebzig Jahre alt. Mein Mann Heinz ist vor vier Jahren gegangen, und seitdem ist meine Wohnung in Dresden-Plauen ein wenig zu still, ein wenig zu groß und immer penibel aufgeräumt. Es riecht nach Bohnerwachs und alten Büchern. Das Gästezimmer ist immer bereit, die Bettwäsche frisch gestärkt, nur für den Fall, dass jemand es braucht.
Jedes Jahr im Dezember hole ich denselben Karton mit Dekorationen hervor. Derselbe Lichterbogen für das Fenster. Derselbe Räuchermann aus dem Erzgebirge. Derselbe Tischläufer, den ich noch zu DDR-Zeiten bestickt habe.
Diesen Heiligabend sagte ich mir, ich solle nicht zu viel hoffen.
Eine Woche vor dem Fest rief ich meinen Sohn an. „Hallo, mein Junge“, sagte ich vorsichtig. „Ich wollte nur fragen... wie plant ihr dieses Jahr den Heiligabend?“
Es gab eine Pause am anderen Ende der Leitung. Nicht lang, aber lang genug, um sie zu bemerken. „Ja, Mutti. Es wird ein bisschen hektisch mit den Kindern und der Familie von Sabine, du weißt ja, wie das ist. Aber du kannst gerne vorbeikommen.“
Gerne vorbeikommen.
Ich lächelte in den Telefonhörer, obwohl er es nicht sehen konnte. „Das klingt schön, Robert.“
Ich fragte nicht nach der Uhrzeit. Ich wollte nicht bedürftig klingen. Eine deutsche Mutter drängt sich nicht auf. Sie wartet.
Am Morgen des 24. Dezember wachte ich früh auf. Draußen lag Dresden unter einer dünnen, grauen Schneedecke, der Himmel hing tief über der Elbe. Ich zog meine beste Bluse an, die cremefarbene mit dem kleinen Spitzenkragen, und dazu die Perlenkette, die Heinz mir zum vierzigsten Hochzeitstag geschenkt hatte.
Bevor ich ging, tat ich etwas, das ich nicht geplant hatte. Ich deckte meinen eigenen Küchentisch. Ich stellte einen extra Teller hin. Ein Weinglas. Eine Serviette. Nur für den Fall.
Ich nahm die Straßenbahn Richtung Blasewitz, wo Robert mit seiner Familie in einer schönen Altbauvilla wohnte. In meiner Tasche trug ich eine Dose selbstgebackener Vanillekipferl und ein Paar Wollsocken für meinen Enkel.
Ich kam kurz nach 17 Uhr an. Die Fenster im Erdgeschoss waren hell erleuchtet. Durch die Gardinen sah ich den großen Tannenbaum, der bis zur Decke reichte. Lachen drang durch ein gekipptes Fenster nach draußen. Mein Herz machte einen kleinen Sprung vor Freude.
Ich drückte die Klingel.
Als die schwere Eichentür aufging, veränderte sich die Luft. Der Duft von Gänsebraten und Rotkohl strömte mir entgegen – warm, vertraut und sättigend. Robert stand da, das Weinglas in der Hand, die Wangen leicht gerötet von der Wärme drinnen.
„Oh – Mutti“, sagte er. Seine Augen weiteten sich, nicht vor Freude, sondern vor Überraschung. „Wir wussten nicht, dass du... dass du jetzt schon kommst. Wir wollten uns gerade setzen.“
Hinter ihm sah ich in das Esszimmer. Der Tisch war perfekt gedeckt. Das gute Meissner Porzellan. Kerzenlicht. Und die Stühle.
Ich zählte schnell. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs. Robert, seine Frau Sabine, die zwei Kinder, und Sabines Eltern saßen bereits. Jeder Platz war besetzt. Es gab keine Lücke. Es gab keinen siebten Stuhl.
Roberts Worte waren nicht bösam, nein. Er ist ein guter Junge. „Wir dachten, du kommst morgen zum Kaffee? Heute ist es... naja, Sabines Eltern sind gerade erst angekommen.“
Sabine kam dazu, wischte sich die Hände an einer Serviette ab. Ihr Lächeln war höflich, aber ihre Augen wanderten nervös zum vollen Tisch und dann zurück zu mir. „Bertha, möchtest du reinkommen? Wir können sicher irgendwie zusammenrücken, es wird nur etwas eng...“
Das „irgendwie“ traf mich härter als die Kälte draußen. Zusammenrücken. Als wäre ich ein unvorhergesehenes Problem, das gelöst werden muss.
Ich straffte meine Schultern. Der Stolz ist das Einzige, was einem im Alter niemand nehmen kann.
„Aber nein“, log ich schnell und setzte mein bestes gesellschaftliches Lächeln auf. „Ich wollte gar nicht stören. Ich bin auf dem Sprung zu Frau Müller aus dem Erdgeschoss. Wir machen... wir machen Kartoffelsalat und Würstchen zusammen. Sie wartet schon.“
Ich drückte Robert die Dose mit den Plätzchen und die Socken in die Hand. Seine Hände waren warm, meine waren eiskalt. „Fröhliche Weihnachten, mein Junge.“
„Bist du sicher, Mutti?“ fragte er, und ich hörte die Erleichterung in seiner Stimme. „Ganz sicher. Geh rein, die Gans wird kalt.“
Ich drehte mich um und ging den Weg zur Gartentür zurück, bevor einer von ihnen darauf bestehen konnte, aus Mitleid Platz zu machen.
Ich weinte nicht in der Bahn. Ich habe in meinem Leben genug geweint. Tränen ändern nichts an der Sitzordnung.
Stattdessen stieg ich am Bahnhof Neustadt aus. Der große Supermarkt im Bahnhof war der einzige Ort, der noch offen hatte. Die Gänge waren leer, leise Weihnachtsmusik rieselte aus den Lautsprechern, während ein müder Kassierer die Minuten zählte.
Ich kaufte ein Glas Bockwürstchen. Einen Becher fertigen Kartoffelsalat. Eine kleine Flasche Rotwein.
Wieder zu Hause in meiner stillen Wohnung wärmte ich die Würstchen auf. Ich zündete die Kerze an meinem kleinen Tisch an. Der extra Platz, den ich heute Morgen gedeckt hatte, war noch da. Leer.
Ich aß langsam und sah dem Schnee zu, der nun dichter fiel und die grauen Straßen von Dresden zudeckte. Ich redete mir ein, dass ich stolz sein sollte. Ich hatte Robert dazu erzogen, unabhängig zu sein. Erfolgreich. Er hatte sein eigenes Leben, seinen eigenen Tisch.
Es war 20:30 Uhr, als es an meiner Tür klingelte. Sturmgeklingel.
Ich schrak auf. Wer sollte das sein? Frau Müller schlief längst.
Ich öffnete die Tür, die Sicherheitskette noch vorgelegt. Draußen im Treppenhaus stand Robert. Er trug noch seinen Anzug, aber keine Jacke, als wäre er direkt aus dem Auto gerannt. Sein Haar war nass vom Schnee, und er atmete schwer.
„Mach auf, Mutti“, sagte er. Seine Stimme zitterte.
Ich löste die Kette und öffnete die Tür. Er kam herein, brachte den Geruch von Kälte und Abgasen mit, und ohne ein Wort zu sagen, zog er mich in seine Arme. Er drückte mich so fest, dass es fast wehtat.
„Robert? Was ist passiert?“ fragte ich in seinen nassen Anzugstoff hinein.
Er löste sich von mir, hielt mich aber an den Schultern fest. In seinen Augen standen Tränen. „Wir haben die Dose aufgemacht“, sagte er leise.
„Sabine hat die Vanillekipferl gesehen. Genau die, die Papa immer so geliebt hat.“ Er schluckte schwer. „Und dann... dann habe ich auf den Tisch geschaut. Und ich habe gesehen, dass kein Platz für dich da war. Ich habe mich noch nie in meinem Leben so geschämt.“
Er sah an mir vorbei in die Küche. Er sah den Teller mit den Resten vom Kartoffelsalat. Er sah das einzelne Weinglas. Und er sah den zweiten, leeren Teller, den ich heute Morgen in stiller Hoffnung hingestellt hatte.
Er schloss kurz die Augen, als würde ihn der Anblick körperlich schmerzen. „Zieh deinen Mantel an, Mutti“, sagte er dann bestimmt.
„Aber Robert, ihr habt doch Gäste...“
„Es ist mir egal“, unterbrach er mich. „Wir holen einen Stuhl aus dem Keller. Oder ich sitze auf dem Boden. Aber du isst heute Abend nicht allein Kartoffelsalat.“
Er nahm meinen alten Wintermantel vom Haken und hielt ihn mir auf. „Komm nach Hause, Mutti. Dein Platz ist bei uns.“
Viele alternde Eltern werden niemals sagen, dass sie sich vergessen fühlen. Sie werden sagen, es geht ihnen gut. Sie werden lächeln. Sie werden Platz für alle anderen machen, so wie sie es ihr ganzes Leben lang getan haben.
Aber was sie sich wünschen, ist simpel: Erwartet zu werden. Einen gedeckten Teller vorzufinden. Zu wissen, dass sie kein nachträglicher Gedanke sind, sondern der Ursprung der Familie.
Wenn du noch jemanden hast, der früher immer einen Platz für dich am Tisch hatte... Dann stell heute einen Stuhl für ihn dazu....
