Johnny Erasmo centro de arte y literatura

17/04/2026

Un canto a la hipocresía

Cuento de Johnny Erasmo

«Algún día moriré, como toda criatura en este mundo. Quizás se diga de mí: "Johnny Erasmo, el hombre que siempre fracasó". A lo que yo añadiría: "Pero fue el hombre que jamás se rindió". Porque rendirse no fue una opción en la vida de Johnny Erasmo».

Sin embargo, llegó el día en que las dificultades se volvieron más pesadas que mi propia voluntad. Mis habilidades, aquellas que siempre me permitían encontrar una salida favorable, se quedaron mudas. Fue en ese momento determinante cuando decidí poner a prueba a mis amigos, a mis familiares y al sistema de gobierno que tanto publicita que el Estado acude en auxilio de los necesitados. Yo, que siempre me creí un gestor cultural, jamás le había pasado factura a ningún gobierno.

Un amigo cercano logró entrar al despacho presidencial. Iba con una misión: conseguir una de esa pensión económica que el Estado otorga, casi siempre, a quienes no las necesitan.

—Presidente —dijo el amigo, extendiendo un dossier—, quiero pedirle que considere una ayuda para Johnny Erasmo.

El mandatario, sin levantar la vista de unos documentos, frunció el ceño.

—¿Erasmo? No me suena. ¿Quién es él? ¿Qué aportes hizo a la campaña en las últimas elecciones?

—Presidente, no creo que haya hecho nada para la campaña —respondió el amigo con firmeza—, pero ha hecho mucho por la cultura y el arte de este país. Ha escrito más de veinte obras literarias y tiene más de doscientas obras de arte. Es un patrimonio vivo.

El presidente cerró la carpeta, soltó un suspiro de aburrimiento y sentenció:

—Entonces, que viva de ese trabajo que usted dice que ha hecho. Siguiente turno, por favor.

Mi amigo salió del Palacio con el alma escoltada por la frustración; la misma que me acompañó durante el ochenta por ciento de mi vida.

El umbral de la despedida



Como no se consiguieron los recursos para mi recuperación, llegó el momento que yo ya conocía de antemano. Nacido en una familia de escasos recursos, pero de una dignidad inquebrantable, sabía que tenía por qué morir como viví con dignidad: sin dinero y sin un Estado que responda por las necesidades de sus ciudadanos, sin importar si tienen o no la afiliación del partido de turno.

Entonces mis ojos se cerraron. Pero, curiosamente, seguí viendo todo lo que pasaba a mi alrededor. No sé cómo, pero mi visión era más clara que antes y mis oídos se volvieron agudos. De repente, mi casa, muy modesta, se llenó de personas: las que me amaban y las que no.

Me limité a observar los rostros y a escuchar los lamentos. Incluso oí a algunos críticos que, frente a mi cuerpo postrado, aprovecharon para soltar sus "verdades".

—Era un romántico fuera de tiempo —susurró uno de ellos en un rincón—. Se quedó atrapado en el pasado. Eso de embarrar pedazos de tela y llamarlos arte ya no es lo que la gente busca.

—Es cierto —respondió otro, mientras revisaba su celular—. Hoy no hace falta talento, solo habilidades para mentir y ver a los demás como tontos útiles. En esta sociedad de seres animados por inteligencia artificial, el dinero es el único valor.

Mis hijos estaban destrozados. Fue lo que más me dolió, a pesar de que fueron los últimos en enterarse de mi partida. Quizás fue mejor así; nada es peor para mí que una despedida.

El acto final



Mi último día fue fascinante. Vi gente llorar por mí, personas de las que yo no era precisamente "santo de su devoción". Escuché a extraños lamentar la muerte de aquel "ilustre ciudadano dominicano". Me sorprendió ver tantas flores; no entiendo para qué las cortan, si al día siguiente se marchitan, mientras que en su mata duran mucho tiempo vivas y radiantes.

Pero la mayor sorpresa estaba por llegar. Un edecán apareció entre la multitud con una corona de flores inmensa. El mensaje, en letras doradas, decía: "En honor a un baluarte de nuestra cultura. Con profundo pesar, el Señor Presidente".

El mismo hombre que no me conoció cuando necesité una pensión, enviaba un mensaje emotivo ahora que ya no podía pedir nada. La política, al parecer, solo tiene recursos para fortalecer la economía de los que gobiernan y para comprar coronas de flores en tiempos de reelección.

No culpo a nadie. Sé que todos están muy ocupados buscando su "life" en las redes sociales. Yo me marcho con la tranquilidad de quien no se rindió, dejando atrás un mundo donde la hipocresía es el canto más afinado.

15/04/2026

"Algún día moriré, como toda criatura en este mundo. Quizás se diga de mí: 'Johnny Erasmo, el hombre que siempre fracasó'. A lo que yo añadiría: 'Pero fue el hombre que jamás se rindió'. Porque rendirse no fue una opción en la vida de Johnny Erasmo."

14/04/2026

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25/03/2026

Johnny Erasmo: Vida, color y alegría en su obra pictórica
Al igual que en sus cuentos y novelas, la pintura de Johnny Erasmo tiene una gran historia que contar. Sus profundas vivencias, ilusiones y sueños lo convierten en un creativo innato de imaginación ilimitada, capaz de percibir el mundo con una visión de 360 grados para luego plasmarlo tal como lo ve y lo siente.
Es un hombre que ha transitado por situaciones diversas, utilizándolas como combustible para dar vida a sus ideas y poner a volar la imaginación de sus espectadores y lectores. Posee un gran manejo de la estética, la justicia y los valores, pero sobre todo de la esperanza, la cual difunde con el propósito de que su público se alimente de sus sueños, su alegría y su vibrante mundo cromático.
Su manejo del color trasciende lo decorativo para convertirse en un alimento espiritual. Su enfoque como artista plástico y escritor crea un ecosistema donde la esperanza es el eje central, invitando a quienes lo leen y lo ven a "volar" junto a su imaginación.
Tanto en su literatura como en su obra de arte, Erasmo refleja los sentimientos, acciones y movimientos de la sociedad contemporánea, pero también el mundo perfecto que sabe posible. Allí se centran sus esfuerzos: en la creación de una sociedad más justa, más humana y donde el respeto sea la bandera que todos enarbolemos.

13/03/2026

Otro cuento corto de Johnny Erasmo

De pura sangre
Mi padre tenía un caballo que parecía tallado en nubes. Era alto, imponente y de un temperamento arisco, pero su pelaje era tan blanco y suave que en algunas partes su cuerpo se sentía como algodón puro. Lo llamábamos De pura sangre.

En aquel entonces, yo era un niño cuya curiosidad no conocía el descanso. Era un "preguntón" profesional; necesitaba desarmar el mundo con palabras para entender cómo funcionaba. Mi madre, una mujer de manos laboriosas y paciencia corta, se pasaba los días extrayendo aceite de higuera en la cocina. Era un trabajo duro y sofocante, y yo, con mi impertinencia infantil, la bombardeaba con dudas sobre lo real y lo inventado.

Recuerdo que una vez, agotada por mi palabrería, me amarró un trozo de tela que iba del cuello a la boca. Me quedé en silencio, mirando el humo de la leña, sabiendo que insistir era arriesgarme al golpe seco de su sandalia.

Mi padre era el contrapeso de esa severidad. Él era el silencio comprensivo. A veces me subía al lomo de De pura sangre y dábamos vueltas mientras yo lo cuestionaba todo:
—¿Por qué tenemos que amarrarlo si él no quiere irse? ¿Por qué nunca me llevas contigo cuando sales a vender?— Preguntaba incluso por el color de la luna mientras la veía, frustrado por no poder estirar la mano y tocar su superficie de queso. A veces, yo mismo terminaba agotado de mi propia mente.

Nuestra casa olía a pan recién horneado y a queso fresco. Cada mañana, mi padre cargaba al caballo con los productos que ambos padres fabricaban y partía hacia los pueblos cercanos. Yo me quedaba esperando en la puerta, tal como me ordenaba mi madre para "quitarme de encima". Al final del día, el relincho de De pura sangre funcionaba como una campana de regreso; era el aviso de que mi padre volvía con dulces y tesoros. En ese momento, la felicidad me silenciaba y, por fin, dejaba de preguntar.

Pero un día, el silencio se volvió permanente. De pura sangre amaneció sin vida. Nunca supimos qué le robó el aliento.

La tristeza se instaló en la casa como un inquilino que no piensa irse. Mi padre pasó días sin pronunciar palabra y mi madre me mantenía alejado de él, respetando su duelo. El viaje se detuvo. Mi padre decidió entonces poner un negocio en la misma sala de la casa para vender lo que antes transportaba. Lo bautizó, por supuesto, De pura sangre.

Crecí entre esos estantes, aprendiendo el oficio, amasando el pan y atendiendo a los clientes. Tiempo después, un caballo nuevo llegó a la casa; era negro como el carbón, fuerte y noble. Pero nada fue igual. Aunque el nuevo animal cumplía su tarea, mi padre siempre mantuvo el corazón y la memoria en aquel gigante de algodón que nos enseñó que algunas ausencias nunca se llenan, aunque se les ponga un nombre en la puerta.

06/03/2026

De Johnny Erasmo a juan Bosch:

El Diálogo entre el Maestro y el Alumno

El Propósito de la Obra

El libro nace de una necesidad de validación técnica. Tras haber dominado la narrativa de largo aliento en sus novelas y la claridad expositiva en sus libros de autoayuda, Erasmo utiliza la figura de Bosch como un "espejo". El libro no intenta imitar el estilo de La Mañosa o Cuentos Escritos en el Exilio, sino aplicar la metodología boschista (economía de lenguaje, precisión en el desenlace y el uso del dato escondido) bajo la sensibilidad moderna de Erasmo.

Estructura y Temática

La obra se divide en relatos que suelen compartir una dualidad interesante:

La lucha social vs. la introspección: Mientras Bosch enfocaba el cuento en la realidad sociopolítica y el campesinado, Erasmo traslada esa intensidad al conflicto interno y a la búsqueda de sentido, un puente directo con su faceta de autor de autoayuda.

El determinismo: Al igual que en los cuentos de Bosch, los personajes de Erasmo parecen atrapados en una fatalidad de la que intentan escapar, ya sea a través de la disciplina o de un cambio de perspectiva vital.

El Salto de Calidad en el Género Corto

Este libro representa el punto de inflexión donde Erasmo deja de ser un "novelista que escribe cuentos" para convertirse en un cuentista de oficio.

La Brevedad: Se nota un esfuerzo consciente por eliminar el ripio. Si en sus novelas la expansión es una herramienta, aquí la poda es la protagonista.

El Ritmo: Erasmo adopta la estructura clásica del cuento: una línea de tensión que sube de forma constante hasta un clímax que, en honor a Bosch, suele ser seco y contundente.

La Conexión con la Autoayuda y la Novela

Lo fascinante de este volumen es cómo Johnny logra filtrar sus otros dos grandes géneros. Los cuentos no son solo anécdotas; son lecciones de vida encapsuladas. Hay una intención moral y reflexiva que no se siente impuesta, sino que emana de las acciones de los personajes. La profundidad psicológica heredada de sus novelas le permite crear personajes tridimensionales en apenas tres o cuatro páginas.



Nota Crítica: El libro funciona como un testimonio de humildad intelectual. Un autor que ya tiene más de 50 novelas a sus espaldas se detiene a estudiar a un clásico para perfeccionar lo que consideraba su punto débil. El resultado es una narrativa depurada, donde el té y la sencillez que caracterizan su vida personal se traducen en una prosa limpia y honesta.

Conclusión

Este libro es el documento de una conquista literaria. Erasmo demuestra que la maestría no es un estado estático, sino un proceso de aprendizaje continuo. Al dedicar este trabajo a Juan Bosch, no solo rinde tributo a un referente, sino que se posiciona en la tradición de los grandes narradores del Caribe, equilibrando el rigor técnico con la sabiduría humanista.

05/03/2026

18/02/2026

https://elestado.com.do/2026/02/16/%f0%9f%96%8c%ef%b8%8fjohnny-erasmo-analisis-de-su-obra-pictorica/

Johnny Erasmo es un creador polifacético que equilibra la introspección narrativa con la explosividad visual

Escritor Consolidadado: Domina tres géneros fuertes: la novela, la autoayuda y el cuento Sus textos destacan por su calidad literaria y su capacidad para analizar la condición humana

Artista Plástico Emergente: Su obra pictórica es mayoritariamente abstracta, caracterizada por un uso vibrante del color y texturas densas que evocan elementos naturales.

Sinergia Creativa: En piezas como la serie "El jardín de la infancia", traslada la atmósfera de sus relatos al lienzo, utilizando el arte como un espacio de libertad y honestidad emocional.

En un contexto artístico marcado muchas veces por la velocidad y la superficialidad, su trabajo se afirma como un espacio de silencio, pensamiento y sentido.

12/01/2026

Muchas gracias a Johnny Erasmo

por todo el apoyo. ¡Felicitaciones a mis fans destacados que están en racha 🔥!

09/11/2025

una probadita del nuevo libro de Johnny Erasmo

La vida en el rancho

Cuento de Johnny Erasmo

Yo nací en el rancho. Cuando tenía unos doce años, mis padres decidieron mudarse a la ciudad. Yo estaba loco por irme, porque en el rancho tenía que compartir con los cerdos, los caballos y las gallinas. Para mí era algo degradante tener que lidiar con animales en vez de tener amigos, novias y los lujos que imaginaba de la ciudad.

Por fin, mis padres se mudaron y yo era el más feliz del mundo. En la ciudad había carros, motores, juguetes y los alimentos estaban tan bien presentados que hasta el hambre se veía elegante. Ya no tenía que ordeñar vacas; solo bastaba con comprar la leche. Para todo le pedía dinero a mi padre, y la vida parecía fácil. Me pasaba los días mirando televisión, jugando y disfrutando de lo que creía que era el progreso.

Cuando terminé el bachillerato, aún no sabía qué estudiar. No entendía bien cómo dedicarme a una sola cosa cuando estaba acostumbrado a hacer muchas al mismo tiempo. Al final me decidí y logré terminar una carrera. Pero entonces surgió otro problema: no encontraba trabajo. Había alcanzado mi sueño de ser profesional, pero no sabía dónde poner en práctica mis conocimientos.

Poco después, murió mi padre, y la familia empezó a gastar los recursos que él había dejado. Un día, mi madre me llamó a la cocina —como solía hacerlo con mi padre cuando quería hablar de algo importante—, y me llené de miedo; sabía que se trataba de algo serio.

—Hijo —me dijo con voz cansada—, sé que no es tu culpa no haber conseguido trabajo, pero el dinero que dejó tu padre se está acabando. Dime, ¿qué vamos a hacer para no quedarnos en la calle?

Sus palabras me sacudieron. No sabía que estábamos tan mal. Entonces me puse de pie y le dije con firmeza:

—Madre, trabajaré en lo que sea, aunque no sea en mi carrera. Ya entendí que no siempre se puede vivir de lo que uno estudia.

Y así lo hice. Conseguí empleo en una fábrica de alimentos para animales. Irónicamente, aquel trabajo me recordó todo lo que hacía en el rancho: limpiar, cargar sacos, tratar con los mismos olores y sonidos. Solo que, esta vez, me pagaban un salario. Pero el sueldo era tan bajo que no alcanzaba ni para cubrir la mitad de los gastos del mes.

Un día, frustrado, le dije a mi madre:

—Madre, mi carrera fue un fracaso. Creo que la vida en el rancho era mejor. Aquí tenemos que pagar por lo que allá era gratis. Hasta el agua hay que comprarla, y allá el río pasa por el frente con agua cristalina. Además, prometí volver cuando terminara la carrera para buscar a Olga Lidia. Nunca he dejado de pensar en ella.

Entonces mi madre me miró con ternura y me dijo:

—Nosotros vinimos a la ciudad por ti. No queríamos que fueras un simple campesino, sino un profesional. Nunca te lo dijimos, pero esa fue la razón. Ahora, la decisión es tuya.

Esa noche no pude dormir. Mi madre había puesto la pelota en mi cancha, y yo no era buen jugador, pero sabía que debía hacer la última jugada.

Las semanas pasaron, y el dinero seguía sin alcanzar. Cambié varias veces de trabajo, pero el resultado era siempre el mismo: trabajar solo para estar cansado. Una noche, agotado, soñé que estaba de nuevo en el campo y que Olga Lidia, la mujer que amé desde niño, me pedía que me casara con ella. Ese sueño me dio una nueva razón para seguir.

A la mañana siguiente, fui yo quien llamó a mi madre a la cocina. El café recién colado llenaba el aire con su aroma familiar.

—Madre —le dije—, he decidido que nos vamos de nuevo al rancho.

Ella no me creyó al principio, pero sus ojos se llenaron de alegría.

—¡Vámonos ya! —me dijo emocionada—. Aquí nunca fuimos felices. En el rancho lo tenemos todo; allá está nuestra vida.

Y tenía razón. Le respondí:

—Sí, aquí solo encontramos tristeza, muerte y desaliento.

Al llegar al rancho, me llevé una gran sorpresa. La persona que salió a recibirnos fue Olga Lidia. La niña de mis sueños se había convertido en una bellísima mujer.

—No has cambiado nada —le dije con asombro.
Ella sonrió y me respondió:
—No cambié porque te estaba esperando.

En ese momento supe que todo había valido la pena.

Mi madre se adaptó enseguida a su antiguo entorno. Yo comencé a ver el mundo con otros ojos: las frutas sabían mejor, los animales me entendían, y la vida recobró sentido. Pronto me casé con Olga Lidia y descubrí la verdadera felicidad. Su sonrisa era mi riqueza, y comprendí el valor de las cosas simples.

Jamás volví a la ciudad. Solo me quedó un pergamino colgado en la sala, recuerdo de un tiempo perdido, símbolo de un ego que ya no me pertenecía.

Cuando la vida parecía perfecta, apareció un necio. Era Miguelo, un viejo amigo de infancia.

—Tú me quitaste la mujer —me dijo con rabia—. Olga Lidia es el amor de mi vida.

Lo miré a los ojos, incrédulo, y le respondí con ironía:

—Ah, qué bien. Ella también es el amor de mi vida. Pero como no puede estar con los dos, se quedó conmigo, y la estoy haciendo feliz.

Miguelo, sin entender la broma, salió corriendo. Perdí un amigo, pero no me importó. Él eligió su propio camino movedizo y se hundió solo, lejos de nuestra paz.

Desde entonces, cada amanecer tiene el sonido de los gallos, el olor a tierra mojada y la sonrisa de la mujer que esperó por mí. Y cada día, al mirar el horizonte, le doy gracias a la vida… por haberme devuelto al rancho.