01/01/2026
فلننتبه لأبناءنا.. الألم النفسي للإكتئاب لا يطاق 💔
🚫 « JE SUIS FATIGUÉ, MAMAN », m’a-t-il dit. Je lui ai répondu de ne pas être paresseux… Le lendemain, son lit était vide et sa lettre m’a brisé la vie 💔✉️
🌑🥀 J’ai cru que c’était de la rébellion. J’ai cru que c’était une “phase”. Je n’ai jamais vu que mon fils se noyait devant moi, jusqu’à ce que le silence de sa chambre devienne éternel.
Mon fils Lucas avait 17 ans.
C’était le garçon que tout le monde adorait : capitaine de l’équipe de football, excellentes notes, sourire facile.
Je me rengorgeais de fierté en parlant de lui.
« C’est un chêne », disais-je à mes amies. « Il ne me donne jamais de problèmes. »
Mais il y a six mois, le chêne a commencé à se dessécher.
Il a quitté le football. « Je m’ennuie », a-t-il dit.
Ses notes ont baissé. « C’est trop de pression », a-t-il expliqué.
Il s’enfermait des heures dans sa chambre, musique à fond ou silence total.
Moi, dans mon ignorance de mère débordée, je me suis mise en colère.
« Tu es en train de gâcher ton avenir ! », lui criais-je à travers la porte.
« Tu as tout ce que d’autres rêveraient d’avoir et tu le jettes ! »
Il ne répondait pas.
Il sortait seulement pour dîner, les yeux rouges et une tristesse que je confondais avec de la fatigue.
La nuit où tout a basculé était un mardi.
J’étais stressée par le travail. Je suis rentrée t**d, épuisée, de mauvaise humeur.
Lucas était dans la cuisine, fixant un verre de lait sans y toucher.
Il était pâle.
— Maman… — murmura-t-il sans me regarder.
— Qu’est-ce qu’il y a encore, Lucas ? — répondis-je sèchement en posant mes clés sur la table avec fracas.
— Je suis fatigué.
Je levai les yeux au ciel.
— Fatigué ? De quoi ? De rester allongé toute la journée ? De ne pas travailler ? Fatiguée, c’est moi, Lucas ! C’est moi qui paie les factures ! Toi, tu n’as pas le droit d’être fatigué !
Il leva les yeux.
Ils n’avaient plus d’éclat. C’étaient deux puits noirs.
— Pas de ça, maman. Je suis fatigué… de tout. De ressentir. De penser. J’ai mal à la tête, à l’intérieur.
J’ai lâché un rire sarcastique.
— Oh, s’il te plaît. Garde le drame pour tes petites amies. Grandis, Lucas. La vie est dure. Si tu n’y arrives pas maintenant, tu n’y arriveras jamais. Va dormir et demain, mets-toi à étudier.
Lucas me regarda quelques secondes.
Des secondes que je rejoue aujourd’hui chaque nuit avant de m’endormir.
Il n’y avait pas de haine dans son regard.
Il y avait un adieu.
— D’accord, maman. Tu as raison. Demain… demain je ne te causerai plus de problèmes. Repose-toi.
Il s’approcha, m’embrassa sur le front (chose qu’il n’avait pas faite depuis l’enfance) et partit dans sa chambre.
Je me sentis victorieuse. « Enfin, il m’a écoutée », pensai-je.
Le lendemain matin, je me suis levée à 6 h 30.
La maison était silencieuse.
Je suis allée dans sa chambre pour le réveiller.
— Lucas ! Debout ! Tu vas être en ret**d !
J’ai ouvert la porte.
Le lit était fait. Parfaitement fait, comme il ne le faisait jamais.
Sur l’oreiller, une feuille de cahier pliée.
Et la chambre… vide.
Un frisson glacé m’a parcouru le dos.
J’ai cherché dans la salle de bain. Dans le salon. Dans le jardin.
« Lucas ! », ai-je crié.
Je suis revenue dans la chambre.
J’ai pris la lettre, les mains tremblantes.
« Maman :
Pardon d’être paresseux. Pardon de ne pas être le chêne que tu voulais.
Ce n’est pas que je ne veuille pas faire des efforts. C’est que les forces m’ont quitté depuis longtemps et que personne ne s’en est rendu compte.
Je te jure que j’ai essayé. J’ai essayé de sourire. J’ai essayé d’être le capitaine. J’ai essayé d’être ta fierté.
Mais la douleur que j’ai ici dedans pèse plus que n’importe quel trophée.
Hier, je t’ai demandé de l’aide. Je t’ai dit que j’étais fatigué. Et tu m’as dit de mûrir.
Tu as raison. Tu n’auras plus à porter ce fardeau qu’est moi.
Je t’aime. Dis à papa que je suis désolé de ne pas avoir été plus fort.
P.-S. N’entrez pas dans le garage. Appelez la police. Je ne veux pas que vous me voyiez ainsi. »
Le cri qui est sorti de ma gorge a déchiré ma vie en deux : l’avant et l’après.
J’ai couru vers le garage, ignorant sa post-scriptum.
Et je l’ai trouvé.
Mon enfant. Mon capitaine. Ma fierté.
Suspendu à une poutre, avec le maillot de son équipe préférée.
J’ai essayé de le soulever. J’ai essayé de le détacher.
J’ai hurlé jusqu’à ce que ma gorge saigne.
Mais Lucas, mon Lucas, n’était déjà plus là.
Trois ans ont passé.
Les gens me disent : « Ce n’était pas ta faute. C’était une maladie. »
Et je sais qu’ils ont raison. La dépression est une maladie.
Mais la culpabilité est un acide qui ne s’efface pas.
Parce qu’il me l’a dit.
« Je suis fatigué. »
Et je n’ai pas entendu un cri à l’aide.
J’ai entendu une plainte.
Si cette nuit-là je l’avais pris dans mes bras… si je lui avais dit : « Je suis là, mon fils, repose-toi sur moi »… peut-être serait-il encore là aujourd’hui.
Peut-être pas.
Je ne le saurai jamais.
Mais ce que je sais, c’est que le monde est plein de « Lucas ».
Plein de garçons et de filles qui sourient sur Instagram mais pleurent sous la do**he.
Plein d’enfants qui disent « je suis fatigué » et de parents qui répondent « ne sois pas paresseux ».
S’il vous plaît.
Je vous en supplie comme une mère qui va au cimetière chaque dimanche.
Si quelqu’un vous dit que son âme lui fait mal, ne lui dites pas qu’il exagère.
Si vous voyez que votre enfant « chêne » cesse de briller, ne le grondez pas.
Prenez-le dans vos bras.
Écoutez-le.
Croyez-moi : je préfère mille fois avoir un enfant « paresseux » et vivant, qu’un enfant « parfait » et mort.
Le su***de n’est pas de la lâcheté. C’est du désespoir.
Et parfois, juste parfois, un « je t’écoute » peut faire la différence entre une lettre d’adieu et un nouveau départ.
PARTAGEZ POUR QU’AUCUNE MÈRE N’AIT À LIRE CETTE LETTRE. 🎗️🖤
