31/03/2026
El olor de la lluvia
anunciando la tormenta,
la madera que susurra
transformándose.
El hielo que te quema
en su abrazo congelado.
El olor de los recuerdos
en su retórico intento
de ser presente,
de ser sin serlo.
La piel de un niño,
la caricia suave y redonda
de las canicas.
El papel de bolitas,
el pelo de mis gatos
acariciándome.
El frío de las caricias
que no regresan,
el grito mudo y exhausto
de las palabras
nunca dichas.
Las venitas azules y frías
que pintaban las manos
de mi abuela,
sopas de ajo y brasero
que quema.
Mi diablo de fieltro
mi Tambor,
Nancy de plástico.
El cuero guarda secretos
de mi diario.
El juego continúa,
y el olor de la lluvia
seguirá adelantándose
a las tormentas.
Las caricias, tu olor
las costritas rojas
de mis heridas.
El viento, la noche,
mañana mientras sienta.....será otro día .
Sensaciones.
Victoria Embid
