Quelles sont les heures d'ouverture ?

Lundi 07:00 - 22:00 Mardi 07:00 - 22:00 Mercredi 07:00 - 22:00 Jeudi 07:00 - 22:00 Vendredi 08:00 - 20:00 Samedi 08:00 - 20:00

Quel est le site Web ?

http://www.hypnose-angouleme.net/

Anima - Hypnose Angoulême, 24 bis, Rempart de l'Est, Angoulême (2026)

07/05/2026

Vous connaissez les schtroumpfs, ces petits êtres bleus qui peuplent les sous-bois d'une forêt obscure ? Ils vivent dans des champignons et s'expriment dans un langage où le mot "schtroumpf" remplace un verbe, un nom, un adjectif.
Un vocabulaire simple devenant l'un des signes distinctifs de la communauté Schtroumpf. Pas besoin de les voir, il suffit de les écouter parler pour les reconnaître. Un entre-soi précieux, langage secret que même Gargamel ne comprend pas tout à fait. A la façon des alchimistes, ils annoncent dans une langue des oiseaux ce que les autres ne peuvent pas totalement maîtriser. Et puis dans un vocabulaire partagé, les différences s'estompent, celles de la culture ou de l'éducation notamment. Seule reste l'intonation, fidèle traître aux intentions.

Peu de vocabulaire, le mot schtroumpf à toutes les sauces, comme "truc" ou "trucmuche", "bidule", "machin", "chose", "machin-chose", "un genre de" ou "une espèce de", "les bails". Des mots valises, fourre-tout qui demandent à celui qui les entend de développer une empathie extraordinaire : se mettre à la place de l'autre et deviner le fond de sa pensée. Le risque de confusion et d'erreur est total! L'observation attentive du langage non verbal s'avère cruciale. Il s'agira de détecter les micro-signes - une intonation, un geste - pour se faire une idée plus précise. Comme quoi, un sentiment d'appartenance à une communauté utilisant le même vocabulaire induit forcément le développement de l'écoute et de l'observation!

Un vocabulaire aussi flou autorise l'expression de l'indicible puisque chacun y met ce qu'il veut bien comprendre. C'est le règne de la transparence totale, une véritable dictature réduisant la charge mentale et ouvrant la porte aux catégorisations globales comme "les autres", "les hommes", "les femmes", "les étrangers". Un monde simpliste, je le crains. C'est le langage de la transparence psychologique, le mot s'efface devant l'intention et l'on jugera l'autre à nos interprétations.

Plus le langage se réduit, plus la pensée et l’acte se durcissent.
En ces temps, peut-être se souvenir que
cultiver les mots, c’est préserver un espace
où l’humain ne se confond pas avec une catégorie.

24/04/2026

Quand une personne meurt, on dit "c'est la vie"... Et quand on vient de courir, le cœur battant à mille à l'heure, on dit "je suis mort !"
Quels étranges paradoxes dont nous sommes pétris. Des métaphores, des images contenant l'insondable mystère de l'existence. Selon Alfred Capus, "Tout est dans Tout, et réciproquement". Il avait su résumer ce qui ne s'explique pas.

Quand on rencontre un coup du sort, on dit "c'est la vie" alors on essaie de lui échapper... au destin. A la vie ?
A coups de procédures, de statistiques, de calculs, on s'échine à maîtriser, anticiper. En vain. La seule chose que nous contrôlons avec certitude, c'est la fin de l'histoire. Quand ? Comment ? Cela dépend de la vie.

Quand une personne vient de mourir, on lui souhaite le repos. Sans doute parce qu'elle a beaucoup couru, le cœur battant à mille à l'heure. On lui parle, on écoute son écho, on la croit en vie. Ailleurs. Envolée dans son insoutenable légèreté. Parfois, on dit qu'elle a eu une belle vie, parfois, on dit qu'elle a eu une belle mort. On s'y perd.

Parfois, dans la vie, on ne sent plus son coeur battre, on se sent vide, mort. On se meurt dans l'ennui, dans l'absence de désir, dans le non-devenir, dans le trop. Une seule chose à attendre : que la vie nous sourie. Alors on s'accroche, on souffre et on espère qu'après, la vie nous réservera la paix ou le mérite. Un espoir pour après. Un espoir qui fait vivre.

Si "Tout est dans tout", alors chaque seconde de ma vie contient la vie. La seconde passée n'est plus, celle d'après, totalement inconnue. Et pourtant, mon coeur bat toujours autant. Ici, et maintenant. En cet instant.

22/04/2026

Derrière la haie, sous des couches de lierre et de lichen, se cachaient les vestiges d'une ancienne habitation. Des fondations épaisses, en pierre jeune, blotties dans le vacarme d'une végétation étouffante. Quelques murs, courts, pas très hauts, et rongés par le temps.
Un peu plus loin, les restes d'une poutre poussiéreuse, fragile et robuste à la fois.
On devinait le seuil d'une porte, celle qui accueillait les visiteurs. Une pièce, carrée, une cheminée sur le côté, un tapis de branches et de feuilles en guise de parquet. On vivait là, simplement, pour se réunir le soir, se retrouver à table, veiller un peu et dormir jusqu'au lever du soleil. Le soleil marquait l'heure et l'on ne se fiait qu'à son mouvement. Ici, vivaient des gens, des familles, loin du bourg. Un chemin de terre menait à l'église, au puits et à l'école.
Tant de vie et de richesses cachées, là dessous.

Derrière les murs, sous les goudrons chauffés par le soleil insolent, dans le dédale de rues et le vacarme de la circulation, se cache la terre, l'humus. Vestige d'un champ, d'une prairie ou d'un marais. La terre accueillait les graines, des générations de graines que l'été brûlait et l'hiver gelait. Des semences éparpillées par l'homme, le vent ou l'oiseau. Parfois une cabane, un terrier. On imagine sous l'asphalte, les graminées, fleurs, céréales, arbres perdus, qui jadis formaient un horizon à perte de vue.
Tant de vie et de richesses cachées, là dessous.

Derrière sa gouaille, dans l'éclat d'une voix rocailleuse, sous la force d'un regard vif et brillant, se cachait une fragilité. On devinait les fondations d'une personnalité, complexe et simple à la fois. Dans l'amas de postures et de discours, sous les murailles et les masques, perçait la délicatesse. Politesse de l'esprit et de l'âme, vestiges savamment enfouis pour ne plus subir.
Et tant de vie encore, là-dessous.

16/04/2026

Je gommais des pages entières, effaçant les mots, esquisses et notes. Des phrases et dessins, ne restaient que papier froissé et petites bouloches. Comme si rien n'avait existé. Ou presque. Quelques traces de ma maladresse dans les carnets fripés, des traits solitaires, de ci de là, et toujours les bouloches dans la pliure du cahier.

Gommer demande une dextérité particulière : garder intact le support, effacer ce qui doit disparaître. Conserver et détruire.

Si, dans ma propre vie, je disposais d'une gomme, je me demande ce que j'en ferais. Peut-être serais-je tenté d'effacer des expériences qui m'ont conduit au regret. Des paroles inutiles, destructrices. Ah oui tiens, je détruirais ce qui a détruit, ce qui a cassé. Quel boulot ! J'imagine qu'il en resterait des montagnes de résidus, petits copeaux mollassons de gomme, de petites aspérités, comme un caillou dans la chaussure. Que ferais-je de ces déchets ? Je les placerais sous le tapis... ou j'en ferais une nouvelle gomme en les pressant davantage. La difficulté consisterait à retourner dans le passé pour sélectionner une décision, un mot... Et là, en plus de la gomme, il me faudrait utiliser une machine à remonter dans le temps. Ça se complique.

Si cette gomme magique existait, je devrais sans doute apprendre à l'utiliser. Sur moi-même, en éradiquant ce qui ne me convient pas ou plus. Les cheveux ? Non, surtout pas, il en reste trop peu !

A défaut de retourner dans le passé, sans doute pourrais-je agir sur les souvenirs. Éradiquer ceux qui me font souffrir et vivre dans cet espace neutre, où seules les lignes du papier subsistent. Une partition sans note. Le retour de l'innocence, un être sans expérience. Une renaissance ? Oui, à condition que j'élimine aussi le souvenir d'avoir effacé l'épisode douloureux... Pas évident, sauf si je déléguais à quelque chose ou quelqu'un la périlleuse mission de garder intact le support et d'agir sur les dissonances. Au risque de devenir une coquille vide...

Au fond, peut-être que ne sont pas les souvenirs qui abîment le papier, mais l'acharnement à en gommer toute trace.

14/04/2026

Quelques semaines de pause. J'ai cessé - durant quelques jours - d'écrire ici, sur ce réseau. Par manque d'inspiration, besoin de souffler et pour éviter de m'enfermer dans un schéma oppressant, dans une forme d'obligation que je combats de toutes mes forces. J'ai écrit sur d'autres supports mais pas ici. Des ébauches de roman, de nouvelles, des poèmes, des petits textes, des journaux de voyage. J'ai beaucoup écrit, mais pas ici.

J'écris pour mon plaisir. J'écris pour l'amour des mots, et les partage auprès d'une poignée de lecteurs. Rares lecteurs dont vous faites partie. J'écris parce que cela m'est nécessaire. Pas utile, juste nécessaire.

Récemment, un spécialiste du marketing en ligne m'a contacté en me proposant de revoir toute ma démarche, ici, sur ce réseau. Selon lui, je m'épuisais à "créer du contenu", échappant aux mystères des algorithmes, mon travail ne servait à rien, je dépensais une énergie f***e à communiquer, en vain, n'ayant rien compris des arcanes des réseaux sociaux.

Écrire me permet de ne pas me poser la question de l'utilité. De quitter toute avidité, recherche d'un rendement, d'un investissement rentable de mon temps et de mon énergie. J'écris parce que cela ne me sert à rien. J'écris gratuitement, par plaisir, par envie, par pulsion de vie, par goût de ma liberté. J'écris et cela ne me rapporte rien. Rien de rien. Sans doute, l'avez-vous remarqué, mes textes n'ont que peu de rapport avec mon activité professionnelle, si ce n'est qu'ils convoquent chaque jour, l'art de l'improvisation et de la créativité, si chers à mon métier. Mon but ne réside pas dans un gain, sinon, je vous abreuverais d'annonces sur mon activité d'hypnothérapeute, de vidéos formatées, de conseils de rendez-vous à ne pas louper. J'en serais très malheureux.

Je n'écris pas par avidité, ni dans un esprit de communication. Non, j'écris parce que j'aime cela. Pour poser une pensée, réfléchir du bout des doigts, prendre le temps d'entrer dans l'espace feutré d'une seconde, dans l'interstice entre deux gouttes d'eau ou dans la contemplation d'un quotidien tout simple. J'écris comme je respire. Et je sais très bien à quoi me sert de respirer : à vivre.

26/03/2026

La langue tirée sur le côté, pointue, les lèvres serrées et la tête penchée en avant. Elle s'applique à découdre un ourlet, concentrée à l'ouvrage, impliquée. Des gestes précis, des doigts grossis par les années et déformés par l'arthrose. Elle manie habilement le découseur et use savamment de sa drôle de forme, coupant net les fils récalcitrants et libérant les étoffes dans un relâchement mou. Appliquée, concernée, chantonnant un air sans mélodie, inarticulé.

Sur le bout du nez, des lunettes pour voir au plus prêt. Vertes pour changer un peu, pour apporter de la couleur. Vertes comme ses yeux, si clairs. Elle est belle, ses cheveux blancs ramassés en chignon, comme un sommet enneigé au plus haut des monts, comme l'écume sur la crête des vagues. Concentrée, les mains tournant autour de l'ourlet défait, pliant et repliant, tournant et retournant. Le cœur à l'ouvrage comme on dit. Plongée dans sa bulle, aucun son ne l'atteint, rien ne perturbe le calme de ses épaules immobiles, arrondies par le poids du passé. Des gestes répétés maintes fois, encore et encore, faiseuse de vêtements pour la famille, pour faire des économies. Et ce bruit d'une machine cousant au kilomètre les chemises de coton, de l'aiguille qu'on relève, de la bobine dans sa ronde endiablée.

Des vestes, pour elle maintenant, des chemisiers, de l'audace dans les tissus, et toujours sa langue tirée pour guider le fil, des heures de pratique, de silence, de marmonnement. De méditation attentive. De pensées profondes, j'imagine. Des cadeaux, petits sacs et trousses, le plaisir de faire plaisir. Et toujours le cœur à l'ouvrage, l'esprit posé sur le geste, une ascèse de mouvements, et les doigts endoloris dansent tout autant. Parfois de l’agacement dans un soupir trop long. Réfléchir, songer. Et faire de ses mains. Pour ne pas trop penser. Ou penser bien. Des patrons ordonnés, classés, d’anciens magazines, des styles, des tissus, des fils dorés, tant d’aiguilles. Et toujours le même soin, ultime perfection de l’intention : bien faire les choses. Merci Maman.

25/03/2026

Je lisais récemment un article sur les vertus de la fragilité. Une ode à la subtile délicatesse, à l'évolution permanente, au changement constant et à l'incertitude de l'évolution. Quelques années en arrière, le culte de la force, de l'invincibilité renforçant une confiance à toute épreuve était largement mise en avant, dans le monde des affaires, au cinéma. Ce culte concernait également le domaine du développement personnel inspiré du monde de l'entreprise et du sport. Fort heureusement, les choses ont changé car la vulnérabilité a peu à peu gagné ses lettres de noblesse. Dans les discours en tout cas.
En effet, dans le monde de l'entreprise par exemple, il s'avère toujours périlleux d'aborder les points de fragilité. Ces derniers seront considérés comme axes d'amélioration et pourraient même faire l'objet d'objections ou de refus. On mettra en œuvre une formation pour aller dans le bon sens, un coaching pour améliorer tout cela. Dans le monde réel, une fragilité est encore destinée à être réparée. Annulée. Éradiquée.

Et pourtant... Seule la fragilité crée le lien. C'est une porte ouverte sur l'autre, pour tendre la main et faciliter l'échange, l'interaction. Le puissant n'a besoin de personne, à moins qu'il soit aussi un peu fragile tout seul !

Pour Descartes, la fragilité s'illustre dans la dignité du "roseau pensant", si vulnérable face aux éléments mais conscient, prodigieusement conscient de son existence. Quand fragilité rime avec esprit...

Pour Lévinas, la fragilité est aussi ce que l'on perçoit chez l'autre et nous oblige - dans le meilleur des cas - à prendre soin de l'autre. Sans fragilité, la morale ne serait que intention.Hypocrisie, quand tu nous tiens. La reconnaissance de la vulnérabilité de l'autre m'élève dans mon humanité.

Enfin, pour Heidegger, notre existence est fragile, irrémédiablement fragile puisqu'elle s'inscrit dans la finitude. Et tout cela, paradoxalement, renforce le précieux de nos vies. Le précieux de la vie se manifeste par la fragilité de l’existence.

Peut-être qu’au fond, explorer notre fragilité nous autorise à être humain, avec ce que cela suppose d’inachevé, de vulnérable et de profondément vivant. Tellement vivant.

23/03/2026

Entrons dans l'intimité des génies. Plongeons-nous dans les textes, les poèmes, pensées profondes de ces esprits éclairés qui nous ont précédés. Fréquentons l'intelligence, la beauté d'une prose, la résonance d'une rime, sonore et émouvante. Laissons-nous mener par la danse des vers, des fulgurances qui éclairent notre présent. Goûtons la profondeur d'un récit, d'un rêve traversant les siècles pour toucher encore une partie infime de nos cœurs. Dégustons la complexité d'une réflexion, apprenons à naviguer dans la sinuosité abrupte d'un philosophe, savourons la portée des textes passés, de ces penseurs qui éveillent - ou réveillent - notre compréhension du monde. Écoutons le chant de ces comtes, des mythologies, des antiques enseignements. Cultivons l'appétit du complexe, du différent, de ce qui dénote, n'entre pas dans les cases, de ce qui nécessite effort et humilité. Entraînons nos cerveaux à penser, réfléchir, dans le fond, dans le fond du fond, à cultiver une réflexion, à contre-courant parfois.

Fréquentons les génies pour nous laisser imprégner - au moins un peu - de leurs lumières, faisons-nous buvards assoiffés des flamboiements qui transforment nos regards sur le monde, qui interrogent et libèrent des certitudes étouffantes, des raccourcis bêtifiants. Redécouvrons l'apprentissage et la restitution d'une pensée profonde, faisons-la nôtre, comme une matière vivante, en transformation, une substance qui se façonne pour ceux qui s'y abandonnent. Que l'effort de déchiffrer un enchevêtrement de mots et de phrases nous touche en plein cœur, la réjouissance d'un voyage, d'une découverte intime et cheminer, libéré, robuste dans un monde malmené et chaotique. Apprécions l'humilité du pas, serein, et puissant, loin de toute performance, laissant de côté la facilité, l'optimisation, le spectaculaire - et médiocre - chant des sirènes. Continuons à relever les manches, le buste et la tête et buvons à la source... Faisons-nous racines, pérennes et solides, davantage que feuilles, flamboyantes et ballotées par le vent. Délaissons un peu les écrans, les réseaux, vidéos et punchlines, et courons nous baigner dans les rivières de livres que sont nos bibliothèques !

20/03/2026

Un grand ciel bleu pour célébrer le printemps. Pouvait-on rêver mieux ? Des bourgeons, des boutons de vert et d'or, petites têtes naissant des branches. Et puis l'horizon s'éclaircit, se revêtant de rose et d'ivoire. Au petit matin, le jour siffle son arrivée, un trait de lumière fendant les volets, une joie subtile nous cueille au sortir de la nuit. Il est l'heure du printemps, des sérénades passionnées de mésanges, rouges-gorges ou verdiers sous l'oeil placide de tourterelles enlacées. L'hiver s'étend encore dans la fraicheur des bises. La chaleur du jour réchauffera les cœurs. Assurément, c'est le printemps.

Dans les jardins, s'activent les gendarmes, sur les troncs, en grappes mystérieuses, ils s'unissent dans l'élan d'une nouvelle saison. Il était temps ! Sous leur manteau rouge et noir, en procession ordonnée, ils accompagnent l'ascension irrésistible, celle de la vie et de la sève. Les roses explosent de couleurs, les mimosas s'habillent de vert, reprenant un souffle salvateur juste après l'éclosion des fleurs. Jaillissement et inspiration, délicate suspension, toute à la naissance d'une nouvelle saison.

Dans l'atmosphère, des envies, des sorties, goûter la douceur des jours, se délecter des sourires et des regards. Surtout vivre au grand air, souligner les heures, toujours, s'ouvrir au mystère, au grand Tout sans crier gare. Le coeur débordant d'énergie, de fureur, remercier l'hiver et sortir de la torpeur. Il est l'heure de se réjouir, assurément, c'est le printemps !

19/03/2026

Il existe une expérience fascinante que l'on peut s'offrir à moindre frais : entrer dans un magasin, passer un temps agréable à fouiner et ressortir sans avoir rien acheté. Pas seulement parce que la fin de mois est difficile mais parce qu'on l'a décidé avant d'entrer dans la boutique. On a choisi de flâner, pour le simple plaisir de flâner. Observer toutes ces jolies choses qui font envie en sachant qu'une envie passe, comme tout le reste. Une puissante expérience où l'on découvre le pouvoir de la volonté, de la légèreté, de l'impermanence des pulsions, et qu'une envie satisfaite ne disparaît pas pour autant.

Lorsque je sors d'une librairie sans avoir acheté un livre ou un énième carnet, je me sens fort, heureux et satisfait. Fort de ma légèreté, celle de ne pas dépendre d'un bien, celle de ne pas m'attacher à la possession d'un roman. Heureux de ne pas allonger ma liste de bouquins à éplucher et satisfait, surtout, d'avoir éteint une pulsion d'achat, une compensation à je-ne-sais-quel imbroglio d'émotions. Il arrive même que je me réjouisse de ma frustration. Elle existe et je lui survis. Elle existe et elle ne me domine pas... De toute façon, dans une heure, j'aurai oublié l'objet de mes convoitises. Tout passe. Vraiment, tout passe.

Bien sûr, je n'incite pas à vivre une expérience masochiste, mais juste sentir à quel point toutes nos pulsions, que l’on nomme envie — ou parfois besoin — ne sont que passagères, intenses certes, mais passagères. Elles repartent comme si de rien n'était, se dissipent dans le brouillard des pensées. J'essaie de ne pas trop m'attacher à mes pulsions, d'achat notamment, de ne pas les transformer en maîtresses de mes humeurs. Elles ne laissent aucun répit et reviennent, encore et encore. Chaque jour, fidèles au poste. Survivre à une pulsion, c'est laisser la place à une certitude, celle que l'on n'est pas seulement l'objet de nos humeurs. Qu'il existe une possibilité d'harmonie entre deux souffles, entre deux tempêtes. Certains parleront de sobriété, j'y vois davantage la force d'une légèreté : retirer toutes ces couches d'habitudes mortifères pour apprendre à se découvrir... en toute simplicité.

17/03/2026

Je voyais ses doigts s'agiter sur le volant. Dans sa voiture, elle dansait, les épaules, les bras, un peu la tête. Ses lèvres articulaient un message, la bouche ouverte, elle chantait, ou criait, je n'entendais rien bien sûr. Je l'observais dans mon rétroviseur. Le soleil illuminait son visage, comme un trait de lumière la désignant. Ses cheveux s'agitaient, en cadence, seule dans son monde, elle attendait que je démarre.

Devant, je devinais la silhouette d'un homme, seul, agripé au volant, fixant furieusement le feu. Les épaules rentrées, comme lovées sur l'arrondi du volant. Prêt à bondir, un fauve dans sa cage. Sur la vitre arrière, un auto-collant m'avertissait de la présence d'un bébé à bord. Et puis un autre sur lequel était inscrit "gouffre de Padirac". Quand la voiture se transforme en livret de famille ou carnet de voyage...

A gauche, un autre homme, en chemise ouverte, un doigt dans le nez. Un doigt curieux, qui furte, désespérement trop court, mais agile et pugnace. Une application, un acharnement. Pas de répi pour la narine devenant terrain de jeu, champ d'exploration. Parfois le doigt ressort, la main disparait plus bas, puis revient à l'assaut. Ardemment. Mon Dieu, quel forage !

Et dans tout cela, le soleil couchant, des teintes chaudes roses et jaunes. Des pare-soleil baissés, des fronts zébrés, des taches sur le pare-brise, un réservoir à lave-vitre encore vide, il me faudra penser à le remplir. Des mouvements un peu partout et puis, des détails, un foisonnement de vies, disparates et semblables. Les voitures sont un univers, intime, intérieur, vitré et accessible du dehors. Quand le dedans se dévoile, l’humanité entière semble proche, si proche. Et mon voisin, ma voisine, dans sa cellule de fer et de verre pénètre mon antre pour devenir une partie de mon expérience, de mon passage. Interconnectés, n’est-ce pas ?

Pour Rimbaud, “Je est un autre”, tous les autres, même. Tous ceux qui, en cet instant, touchent mon intimité en dévoilant la leur. Des univers différents et si familiers. Et dans ce bref moment d’attente au feu rouge, dans ma coque protectrice, quelque chose cède. Je ne suis plus seulement moi. Je deviens un peu de tous les autres.

Anima - Hypnose Angoulême

07/05/2026

24/04/2026

22/04/2026

16/04/2026

14/04/2026

26/03/2026

25/03/2026

23/03/2026

20/03/2026

19/03/2026

17/03/2026

Adresse

Heures d'ouverture

Téléphone

Site Web

Notifications

Contacter La Pratique

Raccourcis

Mis en avant

Partager

Lundi	07:00 - 22:00
Mardi	07:00 - 22:00
Mercredi	07:00 - 22:00
Jeudi	07:00 - 22:00
Vendredi	08:00 - 20:00
Samedi	08:00 - 20:00