17/02/2026
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Je croyais être la première.
En réalité, j’étais la deuxième…
et j’ai longtemps aimé comme si je devais compenser un vide.
Je te raconte.
Pendant longtemps, j’ai cru être une enfant unique.
La première.
Celle qui ouvre la lignée.
Puis un jour, j’ai appris la vraie histoire.
Mon père me la raconte, au détour d’une discussion dans un bistrot à Paris.
Je revenais vivre en France après 20 ans au Canada.
Un premier enfant avant moi.
Un IVG imposé à ma mère… par sa propre mère.
Mon père, furieux de ne pas avoir su.
Et moi, arrivée ensuite.
“Celle-là, on la garde.”
a-t-il dit lorsque ma mère est tombée enceinte à nouveau.
Je ne suis pas la première.
Je suis la deuxième.
Une enfant de remplacement.
Pendant des années, sans le savoir, j’ai porté quelque chose :
réparer un vide
soutenir
maintenir l’équilibre
me contenter
être forte
Et dans mes relations amoureuses ?
Devine…
Aujourd’hui, je suis fière d’être la deuxième.
Fière de ne pas être là pour réparer.
Fière d’exister sans condition.
Aimer librement commence parfois par reprendre sa vraie place dans l’arbre.
💖
Je ne suis pas née pour réparer une histoire.
Je suis née pour écrire la mienne.
Dans l’amour, aimes-tu… ou répares-tu ?