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10/11/2025

Lei scriveva. Lui la pubblicava.
Lei parlava. Lui firmava col suo nome.
Lei cercò di reclamare la propria voce.
La chiamarono pazza.

E morì rinchiusa in un ospedale in fiamme.

Il suo nome era Zelda Sayre Fitzgerald.
La storia la ricorda come la moglie di F. Scott Fitzgerald.
Ma la vera storia è quella di cosa accade quando il genio di una donna minaccia l’uomo che la ama.

Montgomery, Alabama, 1918.
Zelda Sayre ha 18 anni ed è inarrestabile.

Beve gin direttamente dalla bottiglia.
Indossa costumi color carne.
Balla sui tavoli.
Dice le cose audaci che gli altri osano solo pensare.

I giornali la chiamano “la ragazza più desiderata del Sud.”

Poi un giovane tenente di nome F. Scott Fitzgerald la vede a un ballo.

Si innamora all’istante.
Lei ride e dice che forse lo sposerà —
se diventerà qualcuno degno di lei.

Così lui scrive un romanzo. Tutte le notti. Ogni notte.

Quando lo vende, le manda un telegramma con una sola frase:

“LIBRO VENDUTO. SPOSAMI ORA.”

Lei lo fa.

Hanno 19 e 23 anni.
Diventano la coppia reale scintillante dell’Età del Jazz.
Colazioni a base di champagne. Salti nelle fontane. Titoli sui giornali. Flash.

Il mondo vede il glamour.

Dentro il loro matrimonio, succedeva altro.

Zelda tiene dei diari. Diari splendidi, brillanti, vivi.
Scott li legge — poi copia le sue parole nei suoi romanzi.

Interi passaggi.
Dialoghi.
I suoi pensieri.
La sua voce.

I critici lodano la sua “straordinaria comprensione della mente femminile.”

Quando lei protesta, lui dice:

“Io sono lo scrittore professionista. Tu sei solo mia moglie.”

Ma lei ci prova comunque.

Comincia a pubblicare saggi, racconti.

Le riviste li stampano — con entrambi i loro nomi.
Anche quando lui non aveva scritto una parola.
Perché il suo nome vendeva.
Il suo no.

Lei crea arte.
Lui prende il merito.
Lui prende i soldi.

Nel 1930, il matrimonio si sta sgretolando.
Scott si stordisce di alcol.
Zelda balla otto ore al giorno, si affama per sentirsi in controllo.

Crolla.
La ricoverano.
Diagnosi: schizofrenia.

Gli psichiatri moderni credono che fosse probabilmente bipolare.
Ma nel 1930, chiamare una donna “schizofrenica” era un modo comodo per farla tacere.

Lei scrive comunque.

Dal manicomio, scrive un romanzo:

Save Me the Waltz.

È la sua versione del loro matrimonio.
Il suo dolore.
La sua identità.
La sua voce.

Lo manda a un editore — senza chiedere a lui.

Scott esplode.

Dice che lei “non aveva alcun diritto” di usare la loro vita nel libro.
Pretende che lo riscriva — per proteggere la sua reputazione.

Lei è rinchiusa in un ospedale.
Lui controlla ogni suo contatto con il mondo esterno.

Lei è costretta a riscrivere la propria storia.

Il suo romanzo esce nel 1932.
Riceve poca attenzione.
È silenzioso.
È bellissimo.
È suo.

Due anni dopo, Scott pubblica Tender Is the Night, usando le sue cartelle cliniche, i suoi crolli, le sue pagine di diario.

I critici lo definiscono un capolavoro.

Scott muore a 44 anni.
Zelda resta istituzionalizzata, sola.

10 marzo 1948. Highland Hospital, Asheville.
Un incendio scoppia nella notte.
Il reparto è chiuso a chiave.
Non riescono a far uscire le pazienti in tempo.

Nove donne muoiono.

Zelda tra loro.

La identificano da una sola pantofola.

Il mondo ricorda Scott Fitzgerald come un genio.
Ricorda Zelda come la moglie pazza.

Ma ecco la verità:

Lei scrisse alcune delle prose più luminose dell’Età del Jazz.

Dipinse.

Ballò.

Lottò per essere l’autrice della propria storia.

E quando ci provò, il mondo la rinchiuse.

Zelda Sayre Fitzgerald:
Non una musa.
Non una tragedia.
Non una nota a piè di pagina.

Una scrittrice.
Una pittrice.
Una donna che si rifiutò di restare in silenzio.

Il suo libro Save Me the Waltz è ancora in stampa.
I suoi quadri sono esposti nei musei.
Le sue lettere sono straordinarie.

Noi diciamo il suo nome.
Leggiamo le sue parole.
Restituiamo ciò che le fu tolto.

Perché quando la storia chiama una donna “pazza”,
dobbiamo sempre chiederci:

Chi aveva bisogno che tacesse?

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Tante persone semplici, tante persone comuni queste cose le hanno capite e la loro vita regge la vita degli altri che ancora alzano polvere di altri secoli. Ci salveranno i semplici, già lo stanno facendo, si tratta solo di seguirli. Sono vicinissimi a noi, sono ovunque, ma non stanno al centro della scena. Il centro della scena è vuoto.

[Franco Arminio]

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