Barbara Guglielmi - Massaggi Professionali del Benessere e Shiatsu

17/08/2025

E anche ad Agosto, nella splendida Residenza Pettolecchia, a disposizione per regalare un momento di relax ai turisti.

08/08/2025

“Dietro una persona
piena di rabbia
prima ancora dell'urlo
c'è un abbraccio di meno
un occhiolino contrario
c'è un bacio non stampato bene
una presenza appassita
o un'assenza piena,
prima di combattere quella rabbia
potremmo amare quel vuoto

dietro il terrore del buio
non c'è un uomo pauroso
ma un'infanzia senza abat-jour

dietro una persona
colma di insicurezze
prima ancora del suo dubbio
c'è una pacca sulle spalle non ricevuta
non c'è stato un “stai andando bene, mi fido di te”
manca la forza degli altri come regalo,
c'è un isolamento forzato
o una solitudine esile,
prima di giudicare
potremmo abbracciarla più forte

dietro la paura di amare
non c'è un uomo senza cuore
ma un incantesimo preso a calci

dietro una persona
dannatamente fragile
prima ancora della debolezza
si nasconde una guerra lunga e stancante,
prima di deriderlo
potremmo stargli accanto, unirci in battaglia”.

08/08/2025

“Dietro una persona
piena di rabbia
prima ancora dell'urlo
c'è un abbraccio di meno
un occhiolino contrario
c'è un bacio non stampato bene
una presenza appassita
o un'assenza piena,
prima di combattere quella rabbia
potremmo amare quel vuoto

dietro il terrore del buio
non c'è un uomo pauroso
ma un'infanzia senza abat-jour

dietro una persona
colma di insicurezze
prima ancora del suo dubbio
c'è una pacca sulle spalle non ricevuta
non c'è stato un “stai andando bene, mi fido di te”
manca la forza degli altri come regalo,
c'è un isolamento forzato
o una solitudine esile,
prima di giudicare
potremmo abbracciarla più forte

dietro la paura di amare
non c'è un uomo senza cuore
ma un incantesimo preso a calci

dietro una persona
dannatamente fragile
prima ancora della debolezza
si nasconde una guerra lunga e stancante,
prima di deriderlo
potremmo stargli accanto, unirci in battaglia”.

[Gio Evan]

30/07/2025

29/07/2025

Shiatsu per le donne palestinesi.
Una bellissima iniziativa, da riproporre.
Come opportunità di lavoro, ma oggi, almeno per quantomi riguarda, soprattutto per dare a loro la possibilità di riceverlo.

Libano, marzo 2020 - Campo palestinese di Burj Shemali. Nel 2017 l’associazione Ulaia ha avviato il progetto di formazione «Shiatsu al femminile». Uno dei pr...

27/07/2025

PARTE 2
... Leccavano la polvere di farina dall'acciaio arrugginito. Dalla terra. Dal vecchio rimorchio di un camion che si era già allontanato.

Un ragazzo rideva.
Non perché fosse felice, ma perché il corpo impazzisce quando muore di fame.
Un altro piangeva, in silenzio, come chi non crede più che qualcuno lo ascolti.

E io sono rimasto lì.
Con tutta la mia vergogna.
Con le mani in tasca, come un uomo che aspetta l'autobus.
Come se non stessi guardando la fine del mondo.
Volevo urlare.
Ma quale urlo può raggiungere il Paradiso, quando il Paradiso stesso è sordo?
Quali parole posso offrire? Quali parole possono spiegare il suono della lingua di un bambino che raschia la ruggine in cerca di un assaggio di farina?

Non ci sono più metafore.
Non c'è bellezza in questo.
Solo peccato.
Solo crimine.
E qui siamo tutti colpevoli.
Tu. Io.
Quelli che hanno mandato il camion.
Quelli che hanno mandato gli aerei.

E Dio?
Se stai guardando, allora piangi con noi.
E se stai in silenzio, allora siamo soli in questo inferno.

Questo è il ventunesimo secolo.
Ma la storia non è andata avanti.
Ha ingoiato i suoi stessi figli e lo ha chiamato progresso.
Non voglio scriverlo.
Voglio non vederlo.
Voglio dimenticare il bambino che ha leccato il pavimento.

Ma non posso.

Perché l'ho visto.
Perché è reale.
Perché è più reale di tutte le parole che ho scritto.
E perché se lo dimentico, allora non sono più umano.

Dr. Ezzideen
Medico in Gaza
11 Luglio 2025
🇵🇸

27/07/2025

Ve lo giuro. Davanti a Dio. Davanti a questo secolo miserabile. Davanti a qualsiasi ultimo barlume di umanità possa ancora rimanere in me, ciò che ho visto oggi non era vita.
Era il crollo di tutto ciò che avesse mai preteso di essere sacro.
Un tempo, i venerdì a Gaza erano sacri.
Non per tradizione, ma perché erano teneri.
Un padre tornava a casa con del pesce, o magari un pezzo di pollo e per un'ora mangiavamo come persone.
Eravamo poveri ma non degradati.
Sorridevamo a tavola, ringraziavamo Dio per un piccolo piatto di carne e ci sentivamo vivi. Ci sentivamo degni di respirare.
Anche i più poveri tra noi conoscevano questa dignità. Risparmiavano per tutta la settimana. Sopportavano la fame non per abitudine, ma per speranza. Per quell'unico giorno. Per quell'unico pasto.
Per quell'illusione di una vita normale.
Ma ora?
Oggi è venerdì.
E ho camminato per le strade di Gaza, non per festeggiare, nemmeno per nutrirmi, ma per andare a caccia di riso. Riso marcio.
Chicchi grigi che si attaccano alle dita e non sanno di niente.
Qualsiasi cosa. Qualsiasi cosa pur di zittire lo stomaco.
Mio fratello ha frugato in un mercato. Io in un altro.
Siamo tornati con le briciole.
Abbiamo pagato con le ultime monete che avevamo.
Chiedono oro in cambio di cenere.
E noi lo paghiamo, perché i bambini devono mangiare, e perché non osiamo più dire ciò che è giusto.

Ma non sono qui per parlare di riso.
Sono qui per confessare ciò che ho visto.
È passato un camion.
Era vuoto.
Il pavimento era coperto da un sottile strato di polvere di farina. Solo polvere.
Non sacchi. Non pane. Solo la traccia di qualcosa che un tempo avrebbe potuto salvare qualcuno.

E poi li ho visti.
Non ribelli. Non criminali.
Bambini.
Correvano, correvano come creature braccate, verso quel camion. Ci sono saliti con mani che non hanno mai tenuto giocattoli.
Sono caduti in ginocchio come davanti a un altare.
E hanno cominciato a raschiare.
Uno aveva un coperchio rotto.
Un altro, un pezzo di cartone.
Ma gli altri, gli altri usavano le mani.La lingua.
Hanno cominciato a leccare.
Mi senti?....