Consulenze Sessuologiche e Psicologiche

13/01/2026

È una domanda che molti genitori non fanno ad alta voce. Perché arriva dopo.
Quando ormai le puntate sono finite.
E il dubbio resta.

La risposta non è una condanna.
Ma sì, la risposta è sì.
Educativa. Necessaria.

Non perché Stranger Things sia una br**ta serie.
È il tempo in cui viene proposta ad essere sbagliato.

Un bambino di 7 anni può anche:
– non piangere
– non scappare
– dire che “non ha paura”

Ma il suo cervello registra comunque.

E qui serve chiarezza, non sensi di colpa:

• Prima dei 10 anni il cervello non ha gli strumenti per elaborare la paura intensa. La assorbe.
• Prima dei 12 anni, sotto stress, la distinzione tra finzione e realtà diventa fragile. Le immagini entrano come vere.
• Prima dei 14 anni, alcune scene restano impresse a lungo, anche quando sembrano dimenticate.

Il problema non è la trama.
È il carico emotivo continuo: tensione, mostri, bambini in pericolo, perdita, angoscia.

Un bambino non ha ancora un contenitore interno per tutto questo. E quando non può elaborare, somatizza o agisce.

Il prezzo non si paga sul divano.
Si paga dopo:
– nel sonno disturbato
– nell’irritabilità
– nelle paure che “spuntano dal nulla”
– nei comportamenti che cambiano senza spiegazione

Guardare insieme non basta.
La presenza dell’adulto non rende adatto un contenuto che non lo è.

Proteggere non è censurare.
È rispettare i tempi dello sviluppo.

Un contenuto può essere giusto a 12 anni
e sbagliato a 7.
Non perché il bambino sia fragile,
ma perché è in costruzione.

Essere genitori oggi significa anche questo:
saper tornare indietro e dire
“Qui ho sbagliato. E ora faccio meglio.”

Questa è educazione.
Non perfezione.

13/01/2026

“A settant’anni, se potessi dare un consiglio alla ragazza che ero… sarebbe questo: usa più spesso la parola ‘vaffanculo’.”

Abbiamo sprecato troppi anni a compiacere, a farci amare, a infilarci in stampi che non erano fatti per noi. Ci pieghiamo, scendiamo a patti, ingoiamo frasi che avremmo voluto urlare… finché un giorno capiamo che tutto quel prezzo non aveva senso.

Le opinioni che ci terrorizzavano.
Gli obblighi che ci stringevano il respiro.
Le persone per cui ci siamo svuotate fino all’osso.
Niente di tutto questo valeva quel peso sulle spalle.

Alla me più giovane direi: dì la verità, con coraggio.
Non giustificare le tue scelte con chi non c’entra nulla con la tua vita.
Smetti di spiegarti a chi è deciso a fraintenderti.
Proteggi il tuo tempo, la tua energia, la tua pace.
E se qualcosa — o qualcuno — non ti fa bene, abbi il coraggio di lasciarlo andare.
Senza tentennare. Senza scuse. Senza voltarti.

Perché, alla fine, i rimpianti veri saranno sempre gli stessi:
le volte in cui sei rimasta zitta quando dovevi parlare,
i momenti in cui hai sopportato ciò che avresti dovuto rifiutare,
i periodi in cui hai messo tutti davanti a te… e ti sei dimenticata di te.

13/01/2026

GLI RUBAVO IL PRANZO OGNI GIORNO PER PRENDERLO IN GIRO.
MA QUANDO HO LETTO IL BIGLIETTO CHE SUA MADRE GLI AVEVA NASCOSTO NEL SACCHETTO, IL CIBO MI È DIVENTATO CENERE IN BOCCA.

Ero il terrore della scuola. Mi chiamo Sebastián. Mio padre era un politico e mia madre possedeva una catena di spa. Avevo le scarpe migliori, l’ultimo iPhone e una solitudine enorme nella mia villa. La mia vittima preferita era Tomás.

Tomás era il ragazzo con la borsa di studio. Portava un’uniforme di seconda mano, camminava con lo sguardo basso e aveva il pranzo in un sacchetto di carta marrone, stropicciato e macchiato d’olio. Ogni giorno, durante la ricreazione, gli facevo lo stesso “scherzo”. Gli strappavo il sacchetto dalle mani, salivo su un tavolo e urlavo:

— “Vediamo che spazzatura si è portato oggi il principino della favela!”

Tomás non reagiva mai. Restava lì, con gli occhi rossi, pregando in silenzio che finisse in fretta. Io tiravo fuori il suo cibo (a volte una banana ammaccata, a volte riso freddo) e lo buttavo nella spazzatura mentre gli altri ridevano. Poi andavo al bar della scuola a comprarmi la pizza con la mia carta di credito senza limiti.

Un martedì grigio decisi di alzare il livello dell’umiliazione. Gli presi il sacchetto. Pesava meno del solito.

— “Uh, oggi è leggero. Che succede, Tomás? Finiti i soldi per il riso?” lo derisi.

Tomás provò a riprenderselo.

— “Ti prego, Sebastián, ridammelo. Oggi no…” supplicò con la voce spezzata.

Questo mi spinse a infierire di più.

Aprii il sacchetto davanti a tutti e lo rovesciai a testa in giù. Non cadde cibo. Cadde solo un pezzo di pane duro, vuoto, e un fogliettino piegato.

Scoppiai a ridere.

— “Guardate qui! Un panino di pietra! Attenti a non rompervi i denti!” gridai.

Mi chinai a raccogliere il biglietto, convinto fosse qualcosa su cui scherzare ancora. Lo aprii e iniziai a leggerlo ad alta voce, con tono teatrale, perché sentissero tutti:

“Figlio mio: perdonami. Oggi non sono riuscita a comprare il formaggio né il b***o. Stamattina non ho fatto colazione così tu potessi portarti questo pezzo di pane. È tutto ciò che abbiamo finché non mi pagano venerdì. Mangialo piano, così ti sazia di più. Studia e prendi bei voti. Sei il mio orgoglio e la mia speranza. Ti ama con tutta l’anima, mamma.”

La mia voce si spense mentre leggevo. Quando arrivai alla firma, il cortile piombò in un silenzio totale.

Guardai Tomás.

Piangeva in silenzio, coprendosi il viso per la vergogna.

Guardai il pane a terra.

Quel pane duro non era “spazzatura”. Era la colazione di sua madre. Era un sacrificio fatto con fame vera, per amore puro.

E all’improvviso pensai al mio portapranzo di pelle italiana lasciato sulla panchina. Dentro c’erano panini gourmet, succhi importati, cioccolatini costosi. Mia madre neppure sapeva cosa ci fosse: lo preparava la domestica. E mia madre erano tre giorni che non mi chiedeva com’era andata a scuola.

Provai un disgusto profondo per me stesso.

Io avevo lo stomaco pieno e il cuore vuoto. Tomás aveva lo stomaco vuoto, ma addosso un amore così grande che sua madre riusciva a saltare un pasto per lui.

Mi avvicinai a Tomás. Tutti si aspettavano un’altra umiliazione.

Invece mi inginocchiai.

Raccolsi quel pane da terra con delicatezza, come fosse una reliquia, lo ripulii e glielo rimisi in mano insieme al biglietto.

Poi aprii lo zaino, presi il mio pranzo “di lusso” e glielo appoggiai sulle ginocchia.

— “Scambiamoci il pranzo, Tomás,” dissi con la voce roca. “Per favore. Il tuo pane vale più di tutto quello che ho io.”

Mi sedetti accanto a lui e, per la prima volta in vita mia, non mangiai la pizza.

Mangiai umiltà.

E promisi che finché avessi avuto soldi in tasca, la madre di Tomás non avrebbe mai più dovuto saltare una colazione.

13/01/2026

Sono stata licenziata a 55 anni.
Come saluto ho regalato una rosa a ogni collega e al mio capo ho lasciato una cartellina con i risultati del mio “audit segreto”.

— María, dobbiamo lasciarti andare.
La voce di Ramón aveva quella finta dolcezza paterna che usava sempre prima di pugnalare qualcuno alle spalle. Si sistemò sulla poltrona di pelle, dita intrecciate sulla pancia, e aggiunse:
— L’azienda ha bisogno di nuova energia, di aria fresca. Capisci, vero?

Lo guardai. Il viso curato, la cravatta costosa — quella che gli avevo suggerito io per l’ultima cena aziendale.
Capire? Certo che capivo. Gli investitori volevano una revisione indipendente e lui doveva liberarsi dell’unica persona che conosceva davvero la verità: me.

— Capisco — risposi calma. — La nuova energia deve essere Lucía, la receptionist che non distingue un debito da un credito, ma ha ventidue anni e ride a tutte le tue battute?

Il suo sorriso vacillò.
— Non è una questione di età, María. È solo che… i tuoi metodi sono un po’ superati. Serve un “salto”.

Quel “salto” era una parola che ripeteva da mesi. Avevo costruito quell’azienda con lui, quando lavoravamo in un ufficio umido dalle pareti scrostate. Ora che tutto brillava, io non facevo più parte dell’arredamento.

— Va bene — mi alzai leggera, anche se dentro tremavo. — Quando vuoi che svuoti la scrivania?

Non era la reazione che si aspettava. Avrebbe preferito lacrime, suppliche, una scenata. Qualcosa che lo facesse sentire un vincitore magnanimo.
— Anche oggi, se vuoi. Le risorse umane prepareranno i documenti. Avrai la liquidazione, tutto in regola.

Mi avviai verso la porta e, prima di uscire, gli dissi:
— Hai ragione, Ramón. All’azienda serve un salto. E sto per darglielo io.

Non capì. Sorrise compiaciuto.

In ufficio tutti evitavano il mio sguardo. Presi la scatola di cartone già posata sulla scrivania e iniziai a raccogliere le mie cose: la tazza preferita, le foto dei miei figli, le cartelle. In fondo, un piccolo mazzo di margherite che mio figlio universitario mi aveva regalato il giorno prima.

Poi tirai fuori ciò che avevo preparato: dodici rose rosse — una per ogni collega — e una cartellina nera legata con un nastro.

Passai tra le scrivanie consegnando le rose e ringraziando in silenzio. Ci furono abbracci, lacrime. Sembrava di salutare una famiglia.
La cartellina, invece, era per lui. Entrai senza bussare e la posai sulla sua scrivania.

— Cos’è? — chiese.
— Il mio regalo d’addio. Dentro ci sono tutti i tuoi “salti” degli ultimi due anni. Con cifre, fatture e date. La troverai… interessante.

Uscii senza voltarmi.

Quella sera, alle undici, squillò il telefono. Era lui. La voce spezzata:
— María… ho visto la cartellina… ti rendi conto di cosa significa?
— Perfettamente. Non sono sospetti: sono prove. Con firme, bonifici e contratti.
— Se viene fuori, l’azienda crollerà…
— L’azienda? O tu?

Provò a comprarmi offrendomi di tornare, persino con una promozione. Sorrisi:
— No, Ramón. Non si torna indietro.

Riattaccai.

Il giorno dopo iniziò il vero terremoto. Álvaro, l’informatico, mi chiamò:
— María, ieri notte ha cercato di entrare nei server per cancellare le prove. Ma avevo creato copie speculari. Abbiamo tutto. Anche le mail con i pagamenti e i conti offshore.

Mi portai una mano alla fronte. Quello era il colpo finale.

Poi accadde l’imprevisto: Lucía, la “nuova energia”, si presentò a casa mia con una delle rose ormai appassita. Piangeva:
— Perdona, María. Non sapevo nulla… Oggi ha cercato di farmi firmare un rapporto falso per gli investitori. Io… non ce la faccio. Aiutami.

L’abbracciai e capii: anche nel suo “nuovo inizio” le crepe erano già evidenti.

Due giorni dopo Ramón si dimise “per motivi personali”. Gli investitori non si fecero ingannare. Una settimana più tardi offrirono a me la direzione.

Rientrai in ufficio. Su ogni scrivania c’erano ancora le rose che avevo regalato, ormai scolorite. I colleghi applaudirono. Alzai la mano:
— Basta. Abbiamo lavoro da fare. Il vero futuro comincia adesso.

In quel momento realizzai: mi avevano licenziata perché avevo 55 anni.
Ma erano stati proprio quei 55 anni a darmi la forza, la pazienza e l’esperienza per resistere, lottare e vincere.

Ora la giovinezza lavorava al mio fianco. E stava imparando da me che una sconfitta — se hai il coraggio di affrontarla — può diventare la tua più grande vittoria.

13/01/2026

https://www.instagram.com/p/DTNJcugjV15/?igsh=MXgyZnl0Mm12YzVqbQ==

13/01/2026

https://www.facebook.com/share/17LMui4y82/?mibextid=wwXIfr

“Beh, l’amore, il vero amore, intendo dire, perchè di solito si dice: “Ah, quei due si sposano - ah, sono innamorati.”
Ma nella grandissima maggioranza dei casi si tratta di simpatia, trasporto, affinità di gusti.
Ma, il vero amore... Guardandomi intorno, la maggioranza dei miei amici, la grandissima maggioranza dei miei amici, non si è mai innamorata nella vita. Io intendo, io mi riferisco al vero amore, quello con la A maiuscola, quello codificato dalla grande letteratura dell’Ottocento, per esempio.
Certi dicono: “Ah sì, mi sono innamorato, ma non l’ho fatto vedere".
Quelle lì son storie.
Se uno è innamorato…è come se uno, che domani, gli viene un bubbone sulla faccia - e non lo può mica nascondere. È una cosa che travolge tutto. Non è possibile che un uomo innamorato si comporti normalmente. Si vede.”

Dino Buzzati

12/01/2026

«La morte di un figlio mostra con una violenza che non ha eguali che nessun genitore — nemmeno i più premurosi e i più sensibili — può garantire la vita dei propri figli, perché l’intrusione insensata della morte fa drammaticamente parte della vita. Può accadere con una malattia, con un incidente stradale, con un qualunque altro passo falso o imprevisto… Ma la vita stroncata nel pieno della vita chiede giustizia. La chiede come un grido ostinato. Non solo e non tanto quella che verrà garantita, come tutti ci auguriamo, dai tribunali degli uomini. Domanda una giustizia che oltrepassa ogni giustizia. Perché di fatto non c’è consolazione possibile per chi resta di fronte a questa perdita. Solo una disperazione che tramortisce anche i più forti» .
Massimo Recalcati

12/01/2026

https://www.instagram.com/p/DTaxE92jMGm/?igsh=MXhzNWR0NDcwc3h2bg==

12/01/2026

“Gli studenti italiani sono tra i più stressati e depressi d’Europa, lo dicono vari studi degli ultimi anni, secondo cui il 10% degli 8,2 milioni di ragazzi tra i 12 e i 25 anni si dichiara in difficoltà. Le ragioni di questo fenomeno sono complesse, ma vanno di pari passo con la condizione dei giovani in Italia in generale.

La vita degli adolescenti è occupata in gran parte dalla scuola e dallo studio: nel nostro Paese i ragazzi delle medie e delle superiori passano a scuola una media di 5 ore sei giorni su sette e poi, quando tornano a casa, secondo gli ultimi sondaggi dell’Istituto IARD – Franco Brambilla, studiano dalle 2 alle 3 ore, compresa la domenica.

Ma la scuola italiana, per come è organizzata, tende a premiare l’apprendimento passivo piuttosto che indipendenza e libero pensiero, aspetto che emerge anche dall’impossibilità di scegliere più liberamente le materie curricolari. In questo modo, è difficile per i ragazzi vedere nelle molte ore di lezione e studio un’opportunità di sviluppo personale, così il focus ricade sulla competizione e sui voti: secondo l’OCSE l’85% dei ragazzi italiani teme i voti bassi.

Gli studenti si trovano quindi incastrati tra una scuola che spersonalizza invece di aiutare a costruire la propria identità e un’università che promette un futuro lavorativo spesso impossibile da realizzare concretamente. Da un lato, quindi, i ragazzi hanno poco margine per cambiare le cose, dall’altro sono costretti a subire passivamente la mancanza di prospettive.

Oltre a fornire delle forme di sostegno per la salute mentale degli studenti, più che mai necessarie, bisognerebbe tenere conto di questi dati nelle politiche dirette ai giovani cercando di ascoltare le loro richieste, includendoli nella conversazione. Solo così, forse, è possibile ridurre il senso di stress e frustrazione che in molti riportano.”

Marian Robert

12/01/2026

𝗝𝗢𝗞𝗘𝗥: 𝗤𝗨𝗔𝗡𝗗𝗢 𝗟𝗔 𝗙𝗘𝗥𝗜𝗧𝗔 𝗡𝗢𝗡 𝗔𝗦𝗖𝗢𝗟𝗧𝗔𝗧𝗔 𝗗𝗜𝗩𝗘𝗡𝗧𝗔 𝗩𝗜𝗢𝗟𝗘𝗡𝗭𝗔
𝙑𝙚𝙧𝙜𝙤𝙜𝙣𝙖, 𝙧𝙞𝙩𝙞𝙧𝙤 𝙚 𝙘𝙤𝙡𝙡𝙖𝙨𝙨𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝙎𝙚́

Arthur Fleck non sogna il potere. Sogna di essere visto. 𝗢𝗴𝗻𝗶 𝘀𝘂𝗼 𝗴𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗲̀ 𝘂𝗻 𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝘁𝗶𝘃𝗼 𝗱𝗶𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝘁𝗼 𝗱𝗶 𝗱𝗶𝗿𝗲 “𝗰𝗶 𝘀𝗼𝗻𝗼”, ma il mondo gli restituisce rifiuto, scherno, invisibilità. Risponde sorridendo. Il suo sorriso è una maschera: copre la vergogna di non sentirsi abbastanza per meritare amore.

Ma quelle ferite erano già lì, nascoste sotto anni di abusi e menzogne familiari. Il mondo esterno non fa che confermare ciò che Arthur ha sempre temuto di essere: uno scarto, indegno di cura. 𝗡𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗣𝘀𝗶𝗰𝗼𝗹𝗼𝗴𝗶𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗼𝗳𝗼𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝘃𝗲𝗿𝗴𝗼𝗴𝗻𝗮 𝗲̀ 𝘂𝗻 𝘀𝗲𝗴𝗻𝗮𝗹𝗲 𝗽𝗼𝘁𝗲𝗻𝘁𝗲. Quando quel riconoscimento manca fin dall’origine, il Sé si spacca.

𝗢𝘁𝘁𝗼 𝗞𝗲𝗿𝗻𝗯𝗲𝗿𝗴, psichiatra e psicoanalista austriaco, ha descritto cosa accade quando il Sé fragile viene ferito ripetutamente: nasce una rabbia profonda che può esplodere per proteggere la dignità negata. Arthur viene umiliato nella sfera più intima, la relazione. Nessuno lo contiene, nessuno lo pensa. E quando nemmeno le relazioni che lui immagina (Sophie) risultano reali, il confine tra sé e il mondo collassa. 𝗹 𝗯𝗶𝘀𝗼𝗴𝗻𝗼 𝗱𝗶 𝗲𝘀𝘀𝗲𝗿𝗲 𝘃𝗶𝘀𝘁𝗼 𝗱𝗶𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝗶𝗰𝗰𝗶𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗱 𝗮𝗰𝗰𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝗶.

𝗟𝗮 𝗿𝗶𝘀𝗮𝘁𝗮 𝗶𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗼𝗹𝗹𝗮𝗯𝗶𝗹𝗲 𝗻𝗼𝗻 𝗲̀ 𝘀𝗶𝗻𝘁𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗶 𝗴𝗶𝗼𝗶𝗮, 𝗺𝗮 𝘂𝗻 𝗺𝗼𝗱𝗼 𝗱𝗶 𝗻𝗼𝗻 𝗰𝗲𝗱𝗲𝗿𝗲 𝗮𝗹 𝗽𝗶𝗮𝗻𝘁𝗼. È un sintomo neurologico, certo, ma Arthur lo vive come conferma della propria mostruosità: anche il corpo lo tradisce, anche quando vorrebbe connettersi con gli altri. 𝗜𝗹 𝗰𝗼𝗿𝗽𝗼 𝗽𝗿𝗼𝘃𝗮 𝗮 𝗱𝗶𝗿𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗹𝗹𝗼 𝗰𝗵𝗲 𝗹𝗮 𝗽𝘀𝗶𝗰𝗵𝗲 𝗻𝗼𝗻 𝗿𝗶𝗲𝘀𝗰𝗲 𝗽𝗶𝘂̀ 𝗮 𝘀𝗶𝗺𝗯𝗼𝗹𝗶𝘇𝘇𝗮𝗿𝗲.

E quando anche la terapia si interrompe – non per scelta clinica, ma per taglio burocratico, per indifferenza sistemica – Arthur perde l’ultimo spazio in cui provare a essere capito. Nessuno si accorge che sta scomparendo. La città lo ignora, gli uomini lo pestano, il sistema lo abbandona, l’élite lo disprezza pubblicamente. A quel punto, 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗼𝗹𝗲𝗻𝘇𝗮 𝗱𝗶𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮 𝘂𝗻 𝗹𝗶𝗻𝗴𝘂𝗮𝗴𝗴𝗶𝗼. 𝘖𝘳𝘢 𝘮𝘪 𝘷𝘦𝘥𝘳𝘦𝘵𝘦.

Il primo omicidio in metropolitana è autodifesa. Ma poi Arthur continua a sparare. E in quel momento qualcosa cambia: la violenza non è più reattiva, diventa liberatoria. 𝗜𝗹 𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲𝘀𝘁𝗶𝗺𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗮 𝗝𝗼𝗸𝗲𝗿 𝗲̀ 𝗶𝗹 𝗰𝗿𝗼𝗹𝗹𝗼 𝗱𝗲𝗳𝗶𝗻𝗶𝘁𝗶𝘃𝗼 𝗱𝗲𝗹𝗹𝗲 𝗱𝗶𝗳𝗲𝘀𝗲 𝗲 𝗮𝗹𝗹𝗼 𝘀𝘁𝗲𝘀𝘀𝗼 𝘁𝗲𝗺𝗽𝗼 𝘂𝗻'𝗶𝗱𝗲𝗻𝘁𝗶𝘁𝗮̀ 𝗮𝗹𝘁𝗲𝗿𝗻𝗮𝘁𝗶𝘃𝗮: non più invisibile, ma pericoloso. Non più vittima, ma simbolo.

Quando nessuno offre uno sguardo buono, ci si costruisce da soli un’immagine che non fa più soffrire. Ma a quel punto l’empatia scompare: nessuno è più soggetto, tutti diventano oggetti del proprio risarcimento. Arthur non cerca più relazione, 𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗲𝗿𝗺𝗮 𝗱𝗶 𝗲𝘀𝗶𝘀𝘁𝗲𝗿𝗲 𝗮𝘁𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲𝗿𝘀𝗼 𝗶𝗹 𝘁𝗲𝗿𝗿𝗼𝗿𝗲 𝗮𝗹𝘁𝗿𝘂𝗶.

Eppure — ed è cruciale dirlo — molte persone non diventano violente, ma conoscono bene quella vergogna che brucia dietro un sorriso forzato. Sentirsi esclusi logora l'anima. 𝗟𝗮 𝗽𝘀𝗶𝗰𝗼𝗹𝗼𝗴𝗶𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗼𝗳𝗼𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮𝘃𝗼𝗿𝗮 𝘀𝘂 𝗾𝘂𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗳𝗲𝗿𝗶𝘁𝗲: 𝗱𝗮𝗿𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗼𝗹𝗮 𝗮𝗹 𝗱𝗼𝗹𝗼𝗿𝗲, 𝗰𝗿𝗲𝗮𝗿𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗿𝗲𝗹𝗮𝘇𝗶𝗼𝗻𝗲 𝗰𝗵𝗲 𝗰𝘂𝗿𝗶 𝗹𝗼 𝘀𝗴𝘂𝗮𝗿𝗱𝗼 𝗳𝗲𝗿𝗶𝘁𝗼, 𝗿𝗶𝗰𝘂𝗰𝗶𝗿𝗲 𝗶𝗹 𝗦𝗲́ 𝗱𝗼𝘃𝗲 𝘀𝗶 𝗲̀ 𝘀𝗽𝗲𝘇𝘇𝗮𝘁𝗼.

𝙏𝙞 𝙚̀ 𝙢𝙖𝙞 𝙘𝙖𝙥𝙞𝙩𝙖𝙩𝙤 𝙙𝙞 𝙞𝙣𝙙𝙤𝙨𝙨𝙖𝙧𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙖𝙨𝙘𝙝𝙚𝙧𝙖 𝙥𝙚𝙧 𝙣𝙤𝙣 𝙢𝙤𝙨𝙩𝙧𝙖𝙧𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙨𝙩𝙖𝙫𝙞 𝙢𝙖𝙡𝙚?
𝙁𝙤𝙧𝙨𝙚 𝙥𝙧𝙤𝙥𝙧𝙞𝙤 𝙡𝙞̀ 𝙘’𝙚𝙧𝙖 𝙗𝙞𝙨𝙤𝙜𝙣𝙤 𝙘𝙝𝙚 𝙦𝙪𝙖𝙡𝙘𝙪𝙣𝙤 𝙩𝙞 𝙫𝙚𝙙𝙚𝙨𝙨𝙚 𝙙𝙖𝙫𝙫𝙚𝙧𝙤.

𝗗𝗼𝘁𝘁. 𝗠𝗮𝗿𝗰𝗼 𝗣𝗶𝗰𝗰𝗼𝗹𝗼
“𝘗𝘴𝘪𝘤𝘰𝘭𝘰𝘨𝘪𝘢 𝘥𝘢𝘭 𝘗𝘳𝘰𝘧𝘰𝘯𝘥𝘰 𝘗𝘖𝘗” 𝘦̀ 𝘶𝘯𝘢 𝘯𝘶𝘰𝘷𝘢 𝘳𝘶𝘣𝘳𝘪𝘤𝘢 𝘪𝘯 𝘤𝘶𝘪, 𝘢𝘵𝘵𝘳𝘢𝘷𝘦𝘳𝘴𝘰 𝘪 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯𝘢𝘨𝘨𝘪 𝘥𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘤𝘶𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢 𝘱𝘰𝘱, 𝘦𝘴𝘱𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢𝘮𝘰 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘵𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳𝘦 𝘱𝘦𝘳 𝘤𝘢𝘱𝘪𝘳𝘦 𝘮𝘦𝘨𝘭𝘪𝘰 𝘯𝘰𝘪 𝘴𝘵𝘦𝘴𝘴𝘪 𝘦 𝘭𝘦 𝘯𝘰𝘴𝘵𝘳𝘦 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘻𝘪𝘰𝘯𝘪.

12/01/2026