26/01/2026
En 1942, un psiquiatra llegó a un campo de concentración n**i sin nada que pudiera salvarlo. Ni influencia, ni protección, ni un futuro aparente.
Los guardias actuaron con su rapidez habitual. Le afeitaron la cabeza, reemplazaron su nombre por un número: el 119.104. Registraron su abrigo y encontraron lo que más le importaba: un manuscrito cosido en el forro, años de investigación, el trabajo que creía que definía su vida. Lo rompieron y lo arrojaron al fuego.
A sus ojos, el acto estaba completo. El hombre había sido borrado. Su profesión, su dignidad, su pasado, todo había desaparecido. Lo que quedaba era un cuerpo esperando el final.
Se equivocaban.
Al destruir todo lo que poseía, obligaron a Viktor Frankl a enfrentarse a algo que no podían tocar.
Unos meses antes, en Viena, Frankl había recibido una salida posible: una opción real de emigrar a Estados Unidos. Seguridad. Un futuro. Ya era un psiquiatra respetado, con una consulta en expansión y una esposa a la que amaba profundamente. Pero esa salida era solo para él. Sus padres quedaban fuera.
Si se iba, ellos casi con certeza serían capturados. Si se quedaba, iría con ellos.
Mientras sopesaba esa decisión, vio un pequeño trozo de mármol sobre el escritorio de su padre. Había sido rescatado de una sinagoga destruida por los n**is. Grabada en él, una cita de los Diez Mandamientos: “Honra a tu padre y a tu madre”.
Frankl dejó que la oportunidad caducara.
Poco después, un golpe en la puerta anunció su arresto.
Primero fue enviado a Theresienstadt, luego a Auschwitz y, finalmente, a los subcampos del complejo de Dachau. Los campos no estaban diseñados solo para matar el cuerpo, sino para vaciar la mente. Los prisioneros dormían hacinados sobre tablas de madera. La comida se reducía a una sopa aguada y un trozo de pan. El trabajo consistía en enfrentarse al barro helado, soportar horas interminables y ser castigado por cualquier señal de debilidad.
Como médico, Frankl empezó a observar algo que no seguía la lógica habitual de la supervivencia. Los hombres más fuertes a menudo morían primero. Otros, que parecían apenas vivos, resistían de una manera difícil de explicar.
La gente no moría solo de hambre o de enfermedad. Moría porque ya no tenía una razón para vivir.
Los médicos del campo incluso tenían un nombre para eso: la “enfermedad de rendirse”.
Seguía un patrón. Un prisionero dejaba de lavarse. Luego ya no se mantenía erguido. Y al final hacía un gesto que anunciaba el desenlace: se fumaba su propio ci******lo.
Los ci******los eran una moneda de intercambio. Podían cambiarse por sopa. La sopa significaba un día más. Cuando un hombre se fumaba su propio ci******lo, estaba declarando que el mañana ya no importaba.
Pocos días después, moría.
Frankl recordó una frase de Nietzsche: “Quien tiene un porqué puede soportar casi cualquier cómo”.
Así, el prisionero 119.104 inició una rebelión invisible para todos los guardias.
Como su manuscrito había desaparecido, lo reescribió en su mente. Mientras caminaba por la nieve con zapatos rotos, se imaginaba de pie en una sala de conferencias cálida, explicando la psicología de los campos a estudiantes que todavía no habían nacido. Su cuerpo estaba allí. Su mente se negó a quedarse allí.
Pensaba constantemente en su esposa, sin saber si seguía viva. Aun así, le hablaba en silencio. Visualizaba su rostro. El amor que sentía se volvía algo sólido dentro de él, intacto frente al alambre de púas y los golpes.
Empezó a ayudar a otros a encontrar sus propias razones para vivir. Se arrodillaba junto a los hombres derrumbados y les hacía una pregunta simple:
“¿Qué te está esperando?”
Uno hablaba de un hijo en otro país. Otro, de investigaciones inconclusas. Frankl les recordaba que su vida aún contenía obligaciones, incluso allí.
A veces, eso bastaba para que resistieran hasta el siguiente recuento.
En abril de 1945, los campos fueron liberados.
Frankl salió pesando unos 38 kilos. Su cuerpo estaba destruido, pero estaba vivo.
La libertad trajo la noticia que temía. Su esposa había mu**to. Sus padres habían mu**to. Su hermano había mu**to. Todos aquellos por quienes se había quedado ya no estaban.
Estaba completamente solo.
En lugar de rendirse, se sentó y escribió.
Escribió con urgencia, reconstruyendo el manuscrito que los n**is habían destruido, ahora moldeado por lo que había vivido. En pocos días, terminó un libro que no creía que nadie fuera a leer.
El hombre en busca de sentido.
Quiso publicarlo de forma anónima, firmado solo con su número de prisionero. Al principio, algunos editores lo rechazaron. Decían que era demasiado doloroso. Que el mundo quería pasar página.
Pero el libro encontró lectores de todos modos.
Una viuda encontró una razón para levantarse. Un empresario arruinado encontró la voluntad de empezar de nuevo. Un estudiante al borde de la desesperación encontró una razón para quedarse.
El libro se extendió por distintos países y generaciones. Vendió millones de ejemplares y fue traducido a decenas de idiomas. Más tarde, una encuesta vinculada a la Biblioteca del Congreso lo situó entre los libros más influyentes para los lectores en Estados Unidos.
Frankl vivió hasta 1997. Obtuvo una licencia de piloto ya mayor. Escaló montañas a lo largo de su vida. Se volvió a casar y crió a una hija. Construyó una vida guiada por el sentido más que por la pérdida.
Su legado nunca se redujo a un solo libro.
Fue la verdad que trajo de los campos.
Todo puede serle arrebatado a un ser humano. Posesiones. Salud. Familia. Libertad.
Pero una cosa permanece.
La libertad de elegir cómo reaccionas ante lo que te sucede.
Los n**is intentaron reducir a Viktor Frankl a un número. En cambio, él transformó el sufrimiento en una lente que ayudó a millones de personas a comprender cómo vivir.
No estamos definidos por lo que nos hacen.
Estamos definidos por lo que elegimos hacer con lo que queda.
Fuente: Museo Conmemorativo del Holocausto de Estados Unidos ("Viktor E. Frankl", s. f.)
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