12/05/2026
In de afgelopen 15 jaar, tijdens alle sessies en retraites die ik heb gegeven, is er iets mij heel duidelijk geworden: hoeveel en wat voor verhalen hoofden mogen vertellen, de waarheid komt hier niet vandaan.
Oh die verhalen… ik ken ze zelf maar al te goed. Verhalen die ik mezelf heb aangepraat om vanaf kleins af aan te kunnen overleven in deze wereld. Verhalen die pijn en verdriet probeerden goed te praten. Verhalen die me hielpen om mezelf groter of kleiner te maken.
Verhalen van verlangens en van hoop tot verlies en totale mislukking.
Verhalen die we allemaal kennen… die we vertellen om maar niet te hoeven voelen wat er écht in diepere lagen aanwezig is.
Het hoofd vertelt de verhalen, maar alleen je lichaam kent de waarheid.
Stijve schouders, hoge ademhaling? Die brok in je keel als je iets wil zeggen? Die leegte in je buik als je aan je moeder denkt?
Je lijf probeert je te helpen herinneren. En het enige wat je kan doen om te gaan luisteren naar de verhalen achter de verhalen die je hoofd je hele leven al vertelt is verstilling. Het naar binnen stappen in je lijf en zodra de tijd rijp is, een diepe buiging te maken voor allen die je voor zijn gegaan.
Je voorouders.
Wat fluisteren de jouwe je toe?
Foto