02/03/2025
Il est une forme de tristesse qui naît de la lucidité, de cette conscience aigüe du monde tel qu’il est réellement.
C’est la mélancolie de comprendre que la vie n’est pas une grande épopée, mais une succession de moments fugaces et dérisoires ; que l’amour n’a rien d’un conte de fées, mais qu’il est une émotion fragile, éphémère, toujours sur le point de s’évanouir ; que le bonheur n’est pas un état durable, mais une éclaircie fugace, l’ombre d’une promesse que nous ne pourrons jamais retenir.
Et dans cette prise de conscience réside une solitude abyssale, un sentiment d’exil – loin du monde, loin des autres, loin de soi-même.
Virginia Woolf
