02/08/2025
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« Mes garçons croient qu’on est en camping… Mais ils ignorent qu’on est sans-abri »
Ils dorment encore, tous les trois, blottis les uns contre les autres sous cette couverture bleue trop fine, comme si c’était la chose la plus douce au monde. Je regarde leur poitrine se soulever et s’abaisser… et je fais semblant, l’espace d’un instant, que nous sommes en vacances.
On a monté la tente derrière une aire de repos, juste après la limite du comté. Techniquement, c’est interdit. Mais c’est calme, et le vigile m’a lancé hier un regard qui disait qu’il ne nous chasserait pas. Pas encore.
Je leur ai dit qu’on partait camper. « Juste entre mecs », j’ai dit, comme si c’était une aventure. Comme si je n’avais pas vendu mon alliance trois jours plus tôt pour pouvoir payer l’essence et du beurre de cacahuète.
La vérité, c’est qu’ils sont encore trop petits pour faire la différence. Pour eux, dormir sur des matelas gonflables et manger des céréales dans des gobelets en carton, c’est amusant. Pour eux, je suis courageux. Comme si j’avais un plan.
Mais en réalité… j’ai appelé tous les refuges entre ici et Roseville, et aucun n’a de place pour quatre. Le dernier m’a dit « peut-être mardi ». Peut-être.
Leur mère est partie il y a six semaines. Elle a dit qu’elle allait chez sa sœur. Elle a laissé un mot… et une demi-bouteille d’Advil sur le comptoir. Plus de nouvelles depuis.
Je tiens le coup, à peine. On se débarbouille dans les stations-service. J’invente des histoires. Je garde les rituels du soir. Je les borde comme si tout allait bien.
Mais hier soir… Micah, le cadet, a murmuré dans son sommeil :
« Papa… j’aime mieux ici que le motel. »
Et ça… ça m’a brisé.
Parce qu’il avait raison. Et parce que je sais que ce soir pourrait bien être le dernier où je peux encore faire semblant.
Juste au moment où j’allais ouvrir la tente…
Micah a bougé.
« Papa ? » a-t-il chuchoté en se frottant les yeux. « On peut retourner voir les canards ? »
Ceux de l’étang, près de l’aire de repos. On y était allés la veille et il avait ri comme jamais depuis des semaines. J’ai forcé un sourire.
« Bien sûr, mon grand. Dès que tes frères sont réveillés. »
On a rangé nos maigres affaires, brossé les dents derrière le bâtiment. Le soleil chauffait déjà l’herbe. Toby, le plus jeune, me tenait la main en fredonnant, pendant que Caleb, l’aîné, shootait dans les cailloux en demandant si on allait faire une randonnée aujourd’hui.
J’étais sur le point de leur dire qu’on ne pouvait pas rester une nuit de plus… quand je l’ai vue.
Une femme, peut-être la soixantaine passée, marchait vers nous avec un sac en papier dans une main et un grand thermos dans l’autre. Elle portait une chemise de flanelle élimée, une longue tresse dans le dos. Je me suis dit qu’elle allait nous demander si tout allait bien — ou pire, nous dire de partir.
Mais non. Elle a souri et tendu le sac.
« Bonjour, » a-t-elle dit. « Vous voulez un petit-déjeuner, les garçons ? »
Ils se sont illuminés avant même que je puisse répondre. Dans le sac, il y avait des biscuits encore tièdes et des œufs durs. Et dans le thermos… du chocolat chaud. Pas du café. Du chocolat. Pour eux.
« Moi c’est Jean, » a-t-elle dit en s’asseyant sur le trottoir à côté de nous. « Je vous ai vus ici depuis deux nuits. »
J’ai hoché la tête, sans savoir quoi dire. Je ne voulais pas de pitié. Mais sur son visage, il n’y avait pas de pitié. Juste… de la bonté.
« J’ai connu une période difficile moi aussi, » a-t-elle ajouté, comme si elle lisait dans mes pensées. « C’était pas du camping. J’ai dormi deux mois dans une camionnette d’église avec ma fille, en 1999. »
J’ai cligné des yeux. « Vraiment ? »
« Oui. Les gens passaient devant nous comme si on était invisibles. J’me suis dit que je ferais pas pareil. »
Je sais pas ce qui m’a pris, mais je lui ai tout raconté. Le motel. La maman. Les refuges qui disaient « peut-être ».
Elle a juste écouté, hochant lentement la tête.
Puis elle m’a dit une chose inattendue :
« Viens avec moi. Je connais un endroit. »
J’ai hésité. « Un refuge ? »
« Non, » elle a dit. « Mieux. »
On a suivi sa vieille berline sur un long chemin de gravier. Mes mains serraient le volant, mon cœur battait la chamade. Je regardais sans cesse les garçons à l’arrière, riant à une blague de Toby… sans se douter qu’on poursuivait un miracle.
On est arrivés devant une ferme. Une grange rouge, une petite maison blanche, deux chèvres dans la cour. Sur la barrière, un panneau :
The Second Wind Project — Le Projet Second Souffle.
Jean nous a expliqué sur le perron. Une communauté. Gérée par des bénévoles. Un abri temporaire pour les familles en détresse. Pas de paperasse. Pas de bureaucratie. Juste des gens… qui aident d’autres gens.
« Vous aurez un toit, de la nourriture, et un peu de temps pour vous relever, » a-t-elle dit.
J’ai avalé ma salive. « Et c’est quoi le piège ? »
« Aucun, » elle a souri. « Il faut juste aider un peu. Donner un coup de main aux animaux. Nettoyer. Construire, si t’as des bras. »
Cette nuit-là, on a dormi dans un vrai lit. Tous les quatre dans une même chambre, mais avec des murs, une lumière… et un ventilateur qui ronronnait doucement. J’ai bordé les garçons, puis je me suis assis par terre. Et j’ai pleuré. Comme un enfant.
La semaine suivante, j’ai coupé du bois, réparé une clôture, appris à traire une chèvre. Les garçons se sont liés d’amitié avec une autre famille — une maman solo et ses jumelles. Ils ont couru après les poules, cueilli des baies sauvages, dit merci à chaque repas.
Un soir, j’étais sur le porche avec Jean.
« Comment t’as trouvé cet endroit ? » j’ai demandé.
Elle a souri.
« Je l’ai pas trouvé. Je l’ai construit. C’était petit, au début. J’étais infirmière. J’avais un bout de terre de ma grand-mère. J’ai décidé d’être un panneau indicateur pour quelqu’un, pas juste un souvenir. »
Ses mots sont restés en moi.
Deux semaines sont devenues un mois. J’avais mis un peu de côté grâce à des petits boulots en ville. Un garage m’a proposé de faire un essai, et un jour, le patron — un gars sec nommé Frank — m’a tendu un chèque :
« Reviens lundi si t’en veux d’autres. »
On est restés à la ferme six semaines de plus. J’avais un boulot à mi-temps stable, assez pour louer un minuscule duplex en bordure de ville. Le loyer était bas parce que le sol penchait et les tuyaux grinçaient… mais c’était à nous.
On a emménagé la veille de la rentrée.
Les garçons ne m’ont jamais demandé pourquoi on avait quitté le motel ou dormi sous une tente. Pour eux, c’était juste l’aventure. Encore aujourd’hui, Micah raconte qu’on a vécu à la ferme et construit une clôture sous les yeux curieux des chèvres.
Mais il s’est passé quelque chose trois mois plus t**d.
Un dimanche matin, j’ai trouvé une enveloppe sous le paillasson. Pas de nom. Juste un Merci écrit sur le devant.
À l’intérieur, une vieille photo : Jean, jeune, un bébé sur la hanche, devant la même grange. Et au dos, un mot écrit d’une main maladroite :
« Ce que vous avez donné à ma mère, elle vous l’a offert à son tour. Transmettez-le, quand vous le pourrez. »
J’ai posé des questions, mais personne ne savait qui l’avait laissée. Jean ne répondait plus au téléphone. Quand je suis retourné à la ferme, elle était vide. Sur la barrière, une note manuscrite :
Je me repose. Aidez quelqu’un d’autre.
Alors… c’est ce que j’ai fait.
J’ai commencé à faire les courses pour la vieille dame du bout de la rue. J’ai réparé le robinet qui fuyait chez le voisin. J’ai donné ma vieille tente à un homme qui venait de perdre son emploi.
Un soir, quelqu’un a frappé à notre porte. L’air inquiet. Deux petits accrochés à ses jambes. Il m’a dit qu’au centre alimentaire, quelqu’un lui avait dit que je pourrais peut-être l’aider.
Je n’ai pas hésité.
J’ai préparé du chocolat chaud.
Je leur ai laissé le salon pour dormir.
C’est comme ça que tout a commencé. J’ai parlé au garage. Frank l’a pris à l’essai. J’ai appelé quelques amis. On lui a trouvé des meubles, des vêtements, des chaussures pour les petits.
Et petit à petit… notre maison est devenue le second souffle de quelqu’un d’autre.
Je croyais que toucher le fond, c’était la fin.
Mais pour certains, c’est le début.
On n’a jamais vraiment campé.
Mais en perdant tout… on a trouvé bien plus que je n’aurais cru.
Et chaque soir, quand je borde mes garçons, j’entends encore les mots de Micah :
« Papa, j’aime mieux ici. »
Moi aussi, mon grand. Moi aussi.
Parfois, le plus bas des endroits est celui où l’on pousse le mieux.
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