02/02/2026
Пастельные цвета заката: то розовый — голубоватый,
сиреневый, потом багряный,
как щёки от стыда на пьяной,
а дальше —
сразу темнота.
Такая, что не видно дня,
стрекочет по краям трава,
а воздух заполняет годы,
и в лёгких нет уже свободы,
забытый в редкой седине
и полуостров в голове
Гуляю по ступеням жизни,
где ветер, расставляя смыслы,
мешает краски, ломит кисти.
Погода, атмосфера жизни —
палитру, разобрав на нити,
в клубок разорванный — сюжет.
И шаг уже похож на бег.
И в этот миг из неба свет
мгновенно освещает волны.
Всё море разразилось громом,
потом забарабанил дождь,
как увертюра моих просьб
или билет в столицу грёз.
И бег уже почти побег.
Потом закончился — вот штиль,
песок всю воду растворил,
впитал, мгновенно разлюбил,
и ветер стих, и шаг, и бег,
и первый акт, антракт и свет.
Второй не попадает в такт,
но расставляет жизнь на годы,
вдруг понимая, что в итоге
важнее больше не забыть.
А в тех томах, где есть подвохи,
понять, принять и всё простить.
На черноморском побережье,
в течении волн, в размахе птиц,
в отдельно взятом уравнении
рассвет секундой наступил.
Красивым ярко-жёлтым цветом,
сквозь белой плёнкой облаков,
я ждал всегда с улыбкой лето,
с тобою ждал, моя любовь!
____
Олег Конников
